Хіба самому написать
Таки посланіє до себе,
Та все дочиста розказать,
Усе, що треба, що й не треба.
А то не діждешся його,
Того писанія святого,
Святої правди ні од кого.
Та й ждать не маю од кого.
Бо вже б, здавалося, пора:
Либонь, уже десяте літо,
Як людям дав я «Кобзаря»,
А їм неначе рот зашито,
Ніхто й не гавкне, не лайне,
Неначе й не було мене.
Не похвали собі, громадо!
Без неї, може, обійдусь,
А ради жду собі, поради!
Та, мабуть, в яму перейду
Із москалів, я не діждусь!
Мені, було, аж серце мліло,
Мій Боже милий! як хотілось,
Щоб хто-небудь мені сказав
Хоч слово мудре; щоб я знав,
Для кого я пишу? для чого?
За що я Вкраїну люблю?
Чи варт вона огня святого?..
Бо хоч зостаріюсь затого,
А ще не знаю, що роблю.
Пишу собі, щоб не міняти
Часа святого так на так,
Та іноді старий козак
Верзеться грішному, усатий,
З своєю волею мені
На чорнім вороні-коні!
А більш нічого я не знаю,
Хоч я за це і пропадаю
Тепер в далекій стороні.
Чи доля так оце зробила?
Чи мати Богу не молилась,
Як понесла мене? Що я —
Неначе лютая змія
Розтоптана в степу здихає,
Захода сонця дожидає.
Отак-то я тепер терплю
Та смерть із степу виглядаю,
А за що, єй-богу, не знаю!
А все-таки її люблю,
Мою Україну широку,
Хоч я по їй і одинокий
(Бо, бачте, пари не найшов)
Аж до погибелі дійшов.
Нічого, друже, не журися!
В дулéвину себе закуй,
Гарненько Богу помолися,
А на громаду хоч наплюй!
Вона — капуста головата.
А втім, як знаєш, пане-брате.
Не дурень, сам собі міркуй. Разве же написать
Таки послание к себе,
И все дочиста рассказать,
Все, что нужно, и не надо.
А это не дождешься его,
Того писания святого,
Святой правды ни от кого.
И ждать не имею от кого.
Уже, казалось, пора:
Вероятно, уже десятый лето,
Как людям дал я «Кобзаря»,
А им как будто рот зашито,
Никто не залает, а не лайне,
Как будто и не было меня.
Не похвалишь себе, граждане!
Без нее, может, обойдусь,
А совета жду себе, советы!
Но, видимо, в яму перейду
С москалей, я не дождусь!
Мне было, сердце замирало,
Боже мой милый! как хотелось,
Чтобы кто-нибудь мне сказал
Хотя слово мудрое; чтобы я знал,
Для кого я пишу? для чего?
За что я Украину люблю?
Или стоит она огня святого? ..
И хотя зостариюсь за того,
А еще не знаю, что делаю.
Пишу себе, чтобы не менять
Часа святого так на так,
Но иногда старый казак
Мерещится грешному, усатый,
С своей воле мне
На черном вороне-коне!
А больше ничего я не знаю,
Хотя я за это и пропадаю
Теперь в далекой стороне.
Или судьба так это сделала?
Или иметь Богу не молилась,
Как понесла меня? Что я -
Будто лютая змея
Растоптана в степи подыхает,
Захода солнца дожидается.
Так-то я теперь терплю
И смерть из степи выгляжу,
А за что, ей-богу, не знаю!
А все-таки ее люблю,
Мою Украине широкую,
Хотя я по ней и одинокий
(Потому что, видите, пары не нашел)
До смерти пришел.
Ничего, друг, не горюй!
В дулéвину себя закуй,
Хорошенько Богу помолись,
А на общество хоть наплюй!
Она - капуста головастая.
Впрочем, как знаешь, пане-брате.
Не дурак, сам себе рассуждай. Смотрите также: | |
