Я просыпаюсь под столом, среди объедков и собак.
Тяжелый рыцарский сапог меня пинает по ребру.
В мозгу навязчивая мысль: какой я в детстве был дурак,
Что посвятил свою судьбу служенью песням и добру...
А нынче в полдень, говорят, назначен рыцарский турнир.
Помилосердствуй, о господь: я больше жить так не могу!
Потом повяжут и опять потащат петь на пьяный пир...
А под конец вернется всё к объедкам, псам и сапогу -__-
Я просыпаюсь под столом от кратковременного сна,
В глазах туман, на сердце стон, и восемь ярдов до двери...
О яду, яду мне! - молю, но чаша выпита до дна.
О боже правый, я молю: мой дар с доплатой забери, а?
Ах, этот дьявольский талант - уменье песни сочинять...
Меня тошнит, но вновь грозит ударом кованый сапог.
Ах если б слово, господа, имело силу убивать,
То каждый рыцарь от меня огреб по паре теплых строк.
Я просыпаюсь под столом, я просыпаюсь под столом, я просыпаюсь под столом...
I wake up to the table, including scraps and dogs.
Heavy knight boots kicking me on the edge.
In the brain obsession: how as a child I was a fool,
What I am dedicated to the service of their own destiny and good songs ...
And now in the afternoon, they say, has been appointed joust.
Have mercy, O Lord: I no longer live so I can not!
Then povyazhut again dragged to sing in a drunken feast ...
And in the end everything will be back to the leftovers, dogs and boots -__-
I wake up under a table from a short sleep
In the eyes of the fog, heart moan and eight yards to the door ...
About poison, poison me! - I pray, but the cup is drunk to the dregs.
Oh My God, I pray: my gift to take away with surcharge, eh?
Ah, the devil talent - the ability to write songs ...
I'm sick, but once again threatens to blow forged boots.
Oh, if the word, gentlemen, had the power to kill,
So each knight of me ogreb pair of warm strings.
I wake up under the table, under the table, I wake up, I wake up under a table ...
