Я - хрупкий маленький урод, циничный и ласковый.
Все подлости мои чисты, поскольку слывут игрой.
Бог не придумал для таких ни рожи ни маски, но
Она – большой сугроб добра и ей меня жаль… Порой
Ей хочется впотьмах испить от этакой жалости
А вслед за жалостью любовь всю опустошить до дна.
Она смеется – для нее всё детские шалости.
Она клинически тупа и мерзко права. Она
На кухне - мать, в любви - дитя, в постели – распутница.
В работе – вол, в беде – плечо, в искусстве – явление,
А я так вою на луну, пока не опустится,
Бог не придумал для таких уютного времени…
Я бултыхаюсь черт-те где и, главное, черт-те как,
Ловлю нирвану от голов, забитых в ее врата.
Меняю все ее дары на водку и пару драк,
Она же – солнце еще то и зорюшка еще та.
Я – террорист, она – моя слепая заложница.
Я – падший ангел, Бегемот, она – мудрец Конфуций.
Бездарно приложили кисть природа-художница –
И все ж она – моя игра, и все же я – ее сестра:
Такие вот близнецы…
Я – хищный маленький урод с залатанной шкуркою,
С лихой башкой, с больной душой, неженскою силою.
Блещу, как брошь, смакую ложь, пуляюсь окурками –
Она прощает. И пока нас любят и милуют.
