Я знаю, как будет:
совсем скоро тебя достану, никем важным-близким не стану.
И надоем.
Невечностью, неисчесляемостью поэм,
элементарною скучностью моих микросхем
и неуместным вмешательством в твой личный гумманистический светлый Эдэм.
Как и 12 тысяч 933 барышни - своеобразный пабликовый гарем.
Они ведь тоже пишут тебе стихи?
Они ведь тоже интересуются , как твой день?
А у меня виснет модем
от твоих искренних слов и от твоей мастерской чепухи.
Теряй меня среди списка-перечня тысяч фанаток-девочек.
Их восхищает всё от носков твоих и до голоса-фона-почерка.
Я не поклонница, не знаю тебя наизусть, ты - не фетиш мой.
Просто мне бы тебя писать, радовать тебя строчками.
Отвечать мне? Напротив меня смело ставь прочерки.
Напротив меня - как видишь, странность с южными антициклонами.
А тебе грусть - только как вдохновение, а в душе пусть звенят колокольчики.
А говоришь ты грудными глубокими обертонами.
Но разговариваешь не со мной.
И мне кажется, я привыкаю к тебе-привязываюсь,
Отдаляясь городами-километрами-асимптотами.
За безосновательную душевную акклиматизацию не выделяется безнаказанность,
Её не выпишешь быстрыми охудожествлёнными тропами.
И среди всех актрис,
среди твоих кис,
среди реприз,
составляющих твой в этом космосе бенефис,
выгнав из головы тараканов, и вытравив из под кожи крыс,
я выделюсь странностью и забронирую твоё "доброй ночи, мисс".
Доброй ночи.
