Он пел и за ним шли
Миллиард Чужих и один Свой,
Он кричал "Мы!"
и тыкал в небо рукой.
Ему кричали: "Да! Мы с тобой! Пой!"
И тупо копировали дерзкий жест.
И только Свой
хватался за крест.
И только Свой слышал суть,
А суть была волчьим воем,
Давила грудь,
кромсала слух нестроем.
А Чужие кричали: "Давай ещё!"
И он давал им и даже сверх.
Они смотрели в Него,
Он всё чаще смотрел наверх.
Миллиард Чужих превратился в два,
А Свой как был, так и есть один,
Только жив едва
и чем-то похож на дым.
А Он пел и всякий раз
Ему кричали: "Давай про "мы"!
Эта песня - класс!
Эта песня - ты!"
И Он взвывал в темноте чужих глаз,
И все в экстазе стонали: "Ой! Ой!"
Но только всякий раз
становился прозрачнее Свой.
И вот, когда Свой исчез совсем,
Он вдруг увидел в толпе Чужих
Будто бы тень
из сказочных снов своих.
Он ткнул в неё пальцем и крикнул: "Я!"
Забыв, что должен был крикнуть "мы",
Все взглянули туда
и ослепли от пустоты.
"Ни хрена себе! Это мы-то, сука,
Пустое место?! Тебе быть мёртвым!"
И взмыли руки
кровавым чёртом.
16.01.1999 г.
