Ничего не было, и не будет.
Будет небо, солнце и люди.
Будут ломаться над нами дожди.
И будет ломаться что-то в груди.
Солнце нам будет вновь улыбаться,
Будет Месяц в лицо смеяться,
Когда темно-красно-вишневою,
Белый гольф на груди окрасится….
А пулю не вернуть, нету магии.
Нету маны на хилл на эйфорию,
Восьми битными звуками кубиков,
Мир двухмерный, без 3-Д оков,
И стрелу не удержишь без воздуха,
Все падет от единого шороха,
Тьма накроет тебя шелком ласковым,
В пляске красок, хороводом масковым…
Все пройдет черти-как не по правилам,
Сквозь Ничто, в Никуда, в хаос и бедлам,
А зачем, кстати, нам эти правила,
Коль судьба нас прямо на Смерть отправила,
Нам бы нужно просто проснуться,
В свое тело снова вернуться,
Чтоб опять, не почувствовать горечи
Вязко-красного белого свитера…
А пулю не вернуть, нету магии.
Нету маны на хилл на эйфорию,
Восьми битными звуками кубиков,
Мир двухмерный, без 3-Д оков,
И стрелу не удержишь без воздуха,
Все падет от единого шороха,
Тьма накроет тебя шелком ласковым,
В пляске красок, хороводом масковым…
