Своими песнями я не исправил этот мир;
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы - это просто след,
Просто надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слёз и траура - надо вперёд идти!
Не говорю \"Пожалуйста!\", \"Спасибо!\" и \"Прости!\" -
Что написал - то написал, что произнёс - то произнёс -
Я делал это для себя! Не надо слёз!
Я в совершенстве освоил искусство марать бумагу:
Слова вылетали из-под пера, их было не надо править
И чёркать. Писал не просто так, а о чём-то.
Завистники думали, душу я продал и заключил договор с чёртом.
Я сотворил тысячи песен, стихов и пьес,
Сотни спектаклей со счастливым финалом и без.
Славы, денег, таланта лишил меня композитор,
Чья музыка меня тормозит, в мозгу засев паразитом!
Иоганн Пахельбель - Канон ре мажор - мой убийца.
Он гениален, а я бездарным родился:
Слава - ошибка, деньги - чужие, талант - вовсе иллюзия...
\"Ладно, пожил, и хватит, мужик!\" - себе говорю и молюсь я,
Чтоб своими песнями я не испортил этот мир,
И чтоб ушёл, а он остался бы таким, как был.
Моими стихами, забытыми быстро, не будут исписаны стены;
Не будут достойными сцены мелодии те, что казались бесценны;
Не будет звучать на полной громкости пустая труба;
Не будут печальные люди гроб нести на усталых руках;
Не спросят зачем я мышьяк покупал, и я...
И я не отвечу - ответит моя эпитафия...
Припев
Но ведь могло быть иначе,
Если бы, как жертву маньяк, меня преследовала удача.
Мой окончен приём, на сцене тесно вдвоём нам,
Но всё путём - я не встречал непревзойдённых.
Я смирился с тем, что мой удел быть чьей-то тенью.
И то, чем жить хотел, оказалось просто введением.
Как романа последний лист, я перевёрнут.
Живой ненужный артист или признанный мёртвый?
Такой невесёлый выбор, но сейчас неуместны слёзы.
Минута молчания - это лишь точка в биографической прозе.
Обо мне не сложит легенды народ, не напишет аккорды,
Но я сделал всё, что смог, у каждого свои рекорды!
Я отдал, что мог отдать, и как-то опустело...
Я прошу не читать молитвы над моим холодным телом,
Опустим грустные лица, будем жить дальше -
Важно искусство, а не обивка деревянного ящика!
Это конец пути, я должен уходить,
Прости, но мне не за что извиняться,
Спасибо, что мне некого благодарить!
Уйти, запятая, нельзя остаться! His songs I did not correct this world;
I'm leaving, and it will remain so, as he was.
My poems do not move mountains - it's just a trace,
Just a tombstone over the place where lies the poet.
Do not tears and mourning - it is necessary to go forward!
I do not say \ & quot; Please! \ & Quot ;, \ & quot; Thank you! \ & Quot; and \ & quot; Sorry! \ & quot; -
What wrote - I wrote that said - it said -
I did it for myself! Do not tears!
I'm perfectly mastered the art of dirty paper:
Words flew out of the pen, they would not need to edit
And chёrkat. Writing is not just so, and about something.
Envious thought I sold the soul and signed a contract with chёrtom.
I have made thousands of songs, poems and plays,
Hundreds of performances with a happy ending and without.
Fame, money, talent, deprived me of the composer,
Whose music slows me down, seeding in the brain parasite!
Johann Pachelbel - Canon in D Major - my killer.
He is a genius, and I was born incompetent:
Glory - a mistake, money - other people's talent - all an illusion ...
\ & quot; Okay, the elderly, and that's enough, man! \ & quot; - I say to myself, and I pray,
To his songs I have not spoiled this world,
And that is gone, and he would have remained such as was.
My poems, quickly forgotten, will not be spray-painted walls;
There are no worthy scenes tune those that seemed priceless;
There will be no sound at full volume empty pipe;
Do not be sad people carry the coffin to the weary hands;
Do not ask why I bought arsenic, and I ...
And I will not answer - answer my epitaph ...
Chorus
But could it be otherwise,
If, as a victim of a maniac, I haunted me luck.
My reception is over, the stage is closely together to us
But all the way - I have not seen unsurpassed.
I accepted the fact that my destiny to be someone's shadow.
And what wanted to live, it was just the introduction.
As the last page of the novel, I flipped.
Live unnecessary or recognized artist of the dead?
Such a grim choice, but now the tears are misplaced.
A minute of silence - this is just a point in the biographical prose.
About me not legends people do not write chords,
But I did everything I could, each has its own records!
I gave what I could give, and how a desolate ...
I ask you not to read prayers over my cold body,
Omit sad faces, we live on -
It is important to art, not interior wooden box!
This end of the road, I have to leave,
I'm sorry, but I have nothing to apologize for,
Thank you that I have no one to thank!
Go, comma, can not stay! Смотрите также: | |
