Я привык превращать свою музыку в шум,
Прятать страшные сны под обломки хард-рока.
Но сегодняшней ночью на могиле в Париже завяли цветы
Не значит ли это, что я на свободе до срока.
Переделывать мир под конец не резон,
Переписывать песни - последнее дело.
Завтра я захочу поменять провода на картон,
Серебро на стекло, ну а душу на тело.
Но разве это я, и что за люди вокруг меня?
Где-то я уже все это видел.
Что здесь произошло, и кто скажет хоть пару слов
Что за пресный сюжет,
И, похоже, кого-то снова здесь нет...
Разговаривать с тенью не так уж легко,
Совершать харакири - большое искусство.
Но Месима в огне, а Сиэтл так далеко,
И так хочется жить просто, без революций.
Как случилось, что время так быстро ушло
Кто мне скажет теперь, был ли я или не был.
На вершинах нирваны, в глубине книжных истин и тайн,
Босиком на Луне и в парижском туннеле.
Но разве это я, и что за люди вокруг меня?
Где-то я уже все это видел.
Что здесь произошло, и кто скажет хоть пару слов
Что за пресный сюжет,
И, похоже, кого-то снова здесь нет...
Хари-хари, харакири...
Хири-хири, хари-хари,
До встречи в лучшем мире!
Хари-хари, харакири...
