- я снова влюбилась в твой голос, заткнись.
я никакая, я жду трамвая. и сердце палёное не бьётся, даже когда падает.
и сколько же еще нас таких, примерзших к остановкам, сонорных,
не случившихся под тире и титры, под протяженность поцелуев между этажами,
под заваленные зачеты. задыхающиеся рты, уткнувшиеся в задыхающиеся сигареты. ты,
затихающее не во мне, не в овале Летнего сада, а у нее волосы, знаешь, волосы -
как кавычки - цитируют лицо. самое главное, говорят, правильно поставить язык,
но ведь ты больше не моё твёрдое нёбо, и с этим ничего не сделаешь, не переплачешь
самый осенний дождь, бьющий в желтую куртку. дым выел легкие, не оставил, но любишь
даже на фильтре губы его, встаешь в семь, мучаешь мышцы улыбки, сокращаешься, как самая
обычная дробь, длишься и длишься в эти смеющиеся снимки, в надорванный воздух, простуду
"прости" воздушно-капельную, но как, как, если ждала так, лизала лезвиями ладони, пульс в минус и
что-то там еще. ну, как у всех.
через раскинутые бёдра набережной кто-то уносит твое дыхание. сколько нас таких,
примерзших друг к другу, замолчавших, которым при прощании хочется вбить одну руку
в другую, только бы не отпускать, не опускать веки до бездорожья в памяти, до камней,
дефектов картавого на октавы ноября. паузами зажатое сердце в самую середину мегаполиса,
но поздно уже западать на каждое запястье -
они так и будут, эти хистори, от которых ори-не ори, всё больно.
Димка, Дима, Димочка, и эти глаза чуть покрепче держат, чем предыдущие.
сколько нас таких, обмотанных матами по самую шею,
шероховатых в судорогах трамваев, облезающих слоями слов, которые не получается сказать.
напои меня уже, черт возьми, если напеть не очень-то получается.
да, я не Вера Полозкова и не Наташа Водянова - я каждое утро не нахожу,
куда деть себя, что надеть. - Again I fell in love with your voice , shut up .
I no , I'm waiting for the tram . and the heart does not beat palёnoe even when falling.
and how much more we have such frozen to stops , sonorous ,
will not happen under the dash and titles, under the length of kisses between floors,
under littered with credits . panting mouths, buried in a breathless cigarettes. do you,
subsides not in me, not in the oval of the Summer Garden , and her hair , you know , the hair -
as quotes - quote face. the most important thing , they say, correctly put language
But you are no longer my hard palate , and there's nothing you do not pereplachesh
is the autumn rain beating in the yellow jacket. smoke has consumed the lungs, did not leave , but love
even his lips on the filter , get up at seven, torture smile muscles , reduce , as the most
common fraction dlishsya and laughing dlishsya these pictures in torn air, cold
& quot; sorry & quot; airborne , but , as if waiting for so licked the palm blades , pulse and minus
there is something else. Well , like everyone else .
through the outstretched thighs waterfront someone takes your breath . how many of us such
primerzshih each other to shut up , which at farewell want to drive with one hand
to another , but would not let go, do not drop the lids to off-road in the memory , to stones ,
defects burr on the octave of November. pauses heart squeezed in the middle of the metropolis ,
but too late to sink on each wrist -
and they are , these histori from which ori - not yell , everything hurts.
Dima , Dima , Dima , and those eyes a little stronger hold than the previous ones .
how many of us such mats wrapped to the neck ,
rough in the throes of trams, peeling off layers of words that it is impossible to say.
give me to drink already , dammit , if sing not really work.
Yes , I do not Polozkova Faith and Natasha Vodianova - I do not find every morning ,
what to do with myself , what to wear. Смотрите также: | |
