А я всё чаще замечаю, что жизнь моя вовсе не жизнь.
Что птицы взлетают, а, поднимаясь ввысь, стремительно
падают.
Словно в этом есть какой-то смысл..
И я плачу, с воем, навзрыд.
Может быть, жизнь и должна быть такой, будто камень.
На сердце боль, словно в наполненной ванне,
Её тянет на дно, шрамы ранит.
Этот сценарий был продуман заранее.
Страницами шелестя, рассказы сливаются в огромную
пропасть,
Глаза пробивают мишени и лопасти,
Самолеты падают в бездонные пропасти,
Где отказывают мониторы и компасы.
И вроде бы цифры не так велики, и вроде зарядка в норме,
Но что-то мешает, к чему-то клонит.
К осени листьев не осталось на кроне.
А ведь думалось "может быть их не тронут"..
And I increasingly notice that my life is not life.
What birds fly, and, rising up rapidly
fall.
As if this has any sense ..
And I was crying, howling, sobbing.
Maybe life and should be such that if the stone.
At the heart of the pain, as if in a filled bathtub,
It draws on the bottom, scars wounds.
This scenario has been thought out in advance.
Rustling of pages, stories merge into huge
abyss
Eye and penetrate the target blade
Aircraft falling into a bottomless abyss,
Where denied monitors and compasses.
And like the figures are not so great, and such charge is normal,
But something stirs, to something going.
By the fall of leaves left on the crown.
But the thought & quot; may be they are not touched by the & quot; ..
