Лето на исходе, солнце жаром пышет,
Только вот жарою нас пугать не надо -
Мы температуры видели повыше,
Мы ведь ребятишки из-под Волгограда.
Лихо разгоняюсь с горки по привычке,
В хуторок Субботин я въезжаю снова,
Вижу на заборе синюю табличку
"Улица Героя Юры Прищепного".
Юрка - мой ровесник, мы из тех мальчишек,
Что в садиках советских. после запеканки,
Подтянувши шорты, начитавшись книжек,
Шариковой ручкой рисовали танки.
Было всё прекрасно: все о мире пели,
олимпийский мишка полетел куда-то,
И никто не ведал, что на самом деле
В этот год рождались новые солдаты.
В этот год рождались те. кого позднее
В горные ущелья загоняли маршем,
Чтобы повстречались с теми, кто смуглее,
Чуть побородатей и слегка постарше.
Те, кто расплатился за чужую подлость,
Уходил под пули прямо, не сутулясь,
Превращаясь в слёзы, превращаясь в гордость,
В синие таблички деревенских улиц...
Время боль не лечит, а смиряет с нею.
Будет постоянно мысль меня тревожить:
"Вот проходят годы, а не я взрослею:
Это просто Юрка с каждым днем моложе."
Но пора настанет, верю без оглядки,
И в огромной книге летоисчисления
В год восьмидесятый лягут, как закладки,
Синие таблички - символ поколения.
Прокричат таблички нам открытым текстом:
"Надо жить достойно! Надо жить непошло!"
Всё, что было Юркой, всё, что было детством,
С этого момента сразу стало прошлым... At the end of summer , the sun radiates heat ,
Only here zharoyu frighten us do not -
We have seen higher temperature ,
We're the kids from the city of Volgograd.
Litho accelerates from slides out of habit,
In farmstead Subbotin I enter again
I see a blue plaque on the fence
& quot; Street Hero of Jura Prischepnogo & quot ;.
Yuri - my age , we are one of those boys ,
What's in the Soviet gardens . after casseroles,
Podtyanuvshi shorts , having read books,
Ballpoint pen drawing tanks.
Everything was perfect : all about the world of singing,
Misha flew somewhere,
And no one knew that in fact
At this year creates new soldiers .
This year they were born . who later
In the mountain gorges driven march
To have met with those dark,
A little bit older and poborodatey .
Those who paid for someone else's meanness,
The bullets went straight without stooping ,
Turning into tears , turning into pride,
In blue plaques village streets ...
Time does not heal the pain , and humbles her.
Will constantly thought disturb me :
& quot; That takes years , not me of adults:
It's just a brisk every day younger . & Quot;
But it's time to come , I believe without looking back,
And in the great book of chronology
In the eightieth year will serve as bookmarks,
Blue plaques - a symbol of generation.
Prokrichat plaques us in plain text :
& quot; We have to live with dignity ! We must live neposhlye ! & Quot;
All that was Yurka , everything that was my childhood,
From that moment on it was immediately past ... | |
