Людей круговорот, умные сменяются тупыми.
Радостные злыми, хорошие плохими и наоборот.
Я пою для всех, не разбирая кто во что одет,
Размеры кошелька, мужской и женский род.
Сегодня заработок так и прёт.
Напел на дачу, тачку и на личный самолет.
Гопник сотку предлагал за "ладу седан",
Да я б за пятихатку даж такое петь не стал.
Подходят двое, требуют армейские песни.
Нет, я не знаю их! Давай спроси ещё раз двести!
Синяк просит деньги на проезд домой,
Или бомжиха орёт в разнобой со мной.
Короче, тут весело. Не соскучишься.
Пообщаешься и жить научишься.
Но кто-то раком занимает позицию
И вызывает полицию.
Тяжёлая доля уличного артиста.
Заработать хотя бы рубликов триста.
Не нарваться на толпу пьяных каратистов.
Во чтобы-то ни стало песня будет длиться!
Идёт патруль, дубинки, камеры на готове.
Угрожая отделом, довольным взглядом буровя,
Мило говорят чехол убрать, петь перестать
И другое место поискать, с гитарой встать.
Как им улыбаться не западло?
Ждут, пока я заберу своё барахло.
И с чувством выполненного долга, уходят в закат.
Ведь самый опасный обитатель улицы - музыкант.
И я пою уже который год,
Но до сих пор не Роберт Плант и не Маккартни Пол
Чаще в обнимку с гитарой,
Чем в постели с любимой.
Но надо мной смеются Джимми Хендрикс и Боб Дилан.
Две струны уже порвались, к чёрту их!
Представлю, что я басист.
Такой же как Джон Леннон или Сид Вишес.
Только про меня кино не снимут и книг не напишут.
Тяжёлая доля уличного артиста.
Заработать хотя бы рубликов триста.
Не нарваться на толпу пьяных каратистов.
Во чтобы-то ни стало песня будет длиться!
