Пишет Саша Солженицын
Свои были-небылицы.
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
Воспевал своих героев
Тех, что ходят под конвоем.
Может, кто-то и напрасно,
Ну а кто-то может, нет.
Ты, наверное, с перепоя
Смотришь в зеркало кривое.
Пересолен очень густо
Твой духовный интеллект.
Для Женевы и Гааги
Пишет Саня свои саги.
Зарубцованные раны
Расковыривал пером.
Ох, и много грязной влаги
У него в Архипелаге,
Что написано, того уж
Не разрубишь топором.
Птицы греться улетели,
Обогрелись, прилетели,
Никогда ты не услышишь
Крик родного журавля.
Может быть, в чужой постели
Твои мысли поржавели.
Прокляла тебя, писатель,
Наша русская земля.
Так живи там, бог с тобою
Вместе с кровью голубою,
Только вот обидно очень –
Сор выносишь из избы.
А помрешь, то там зароют,
В недописанных помоях,
Или ты в чужое небо
Пеплом выйдешь из трубы…
Пишет Саша Солженицын
Свои были-небылицы
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
