сломанный переворотом, рассеченный одной прямой,
шагал домой по головам безумцев,
мечтал он жить и не смешать с толпой
тот мир ,что обитал за поворотом,
он привставал с утра на чьи то плечи
лез на чердак и бил в колокола,
он знал ,что время лишь калечит,
что стрелки больше никого не лечат,
душил себя,и шепотом кричал слова,
разнесшиеся эхом по спирали
и в каждый дом пришел тогда тот стон,
так каждый слышал, как мертвые кричали,
молился каждый, чтобы был это лишь сон.
нам зеркала показывали сказки,
водили по галактикам миров,
туда где люди не знают ,что такое маски,
краски за ничто кто рисовать готов,
там торжество не праздник, а лишь будни,
там образы из головы и есть ты сам
и люди приступают к делу без прелюдий,
там жизнь идет совсем не по часам,
доверие там не монета отношений,
его никто здесь не теряет никогда,
фраза каждая-поток душевных откровений
и говорят друг другу правду лишь всегда
