холодный ветер улицы, шепот тратуаров
кому на славу дало
кому осталось мало
но тут каждому досталось
не важно - до ста рост
или хлеб да старость
подъезды усыновляют теперь больше гостей
гробы видят теперь больше костей
у матерей от потерь стынет постель
полетом тут всех тянет на мель
привычный блеск воды заколочен льдом
пар и рои все ближе контачат с ртом
и один остается он
старый клен, украшающий тоном
сырой дурдом
кто то дозой или паровозом
решает любой вопрос
но труп не опознан
это как толстый металический трос-
крепок, но для него тоже окислитель создан
предметы любят ласку
люди любят сказку
по средством друг друга любят разгонять тоску
идет все по плану
потому фиаско
на дно, но стоп, по одному
ежедневно заполняя глаза дымом
уходя подальше, где не дом
общаюсь с собой, питаюсь миром
для того чтобы написать очередной том
и снова он - этот вялый тон
и снова он - этот пьяный ром
и снова он - этот седой клен
и снова он - этот сырой дурдом
