С малых лет я стремился сочинять, писал стихи,
Потом начал слушать рэп и читать под бит,
И я понял, что я нахожусь в своей стихии,
И вот сейчас мой мозг новый трек родит.
Наполняю свой куплет чем-то боле-мене средним,
Не печалью и не смехом, а просто всем подряд,
И может быть, мой рэп - это психические бредни,
Но бредни эти нравятся кому-то из ребят.
Наслаждаясь моментом мимолётного счастья,
Пишу в блокнот чернилами то, что хочу сказать,
Закидываю в море рэпа свои порванные снасти
И с парочкой рыбёшек хочу обратно их достать.
Я не проплаченная тварь и не негритос из Гарлема,
Я с московских улиц с трамвайными путями,
Я не маню вас за собой, как крысолов из Гаммельна,
Хотя хочу вас зацепить вот этими словами.
Читать про травку, про район, про тачки - всё это не то,
В сети и в плеерах такого добра навалом,
А я, как неизвестный клоун в своём шапито,
На грани, которая зовётся провалом.
Я люблю равенство, а не духовный плен,
Особенно среди друзей такое не приемлю,
Когда кто-то раболепствует, поднимаю их с колен,
Когда кто-то возвышается, опускаю их на землю.
Конкурентов много, но я не хочу войны,
Хочу занять свою нишу в мире хип-хопа,
Я выбрал этот путь, ведь мы выбирать вольны,
И я всем желаю выбрать свои истинные тропы.
Хоть и бываю злым, но я всех вас люблю,
А вот уважение надо заслужить.
Пусть кто-то не согласен, но я вот, что вам скажу:
Я могу не уважать человека, но буду его любить.
Обратите взор на парня, который лезет в русский рэп,
За признанием, будто за малиной медведь,
И, видимо, мне это нужно, как вода и хлеб,
И плевать на неудачи и ошибки, ведь…
Мой майк - это мой меч, эта игра стоит свеч,
И я буду рэп писать, я не хочу на дно залечь,
И пусть публика мне снесёт голову с плеч,
Я ещё раз повторю: эта игра стоит свеч!
Мой майк - мой меч, игра стоит свеч,
Я пишу, как и писал, минусовка и речь,
Я свой трек отдаю в хип-хоп-печке испечь,
Чтоб подать его на стол, эта игра стоит свеч!
Девятнадцатого ноль пятого в девятнадцать ноль пять
На улице 1905 года,
1 мая на Первомайской жду тебя опять
И не важно совсем, какая будет погода.
Май - пожалуй, мой любимый месяц,
На груди у меня крест, а не полумесяц,
Мне так нравится всё это в этом тёплом мае,
Распускается сирень на Сиреневом бульваре.
По телевизору опять показывают звёзд,
Пробивные люди, кто во что горазд.
Сборище жополизов и тупых ****,
Кто-то исполнитель, кто-то педераст.
Все эти эстрадные клоуны - будто
Выставленные на витрине в Пекине бикини:
Они у всех на виду, но слушать их не круто,
Как президенту Брунея экономить на бензине.
Что забыли на эстраде миллионы идиотов?
Ведь один на миллионы рождается гений.
Но каждый грезит найти такого рода работу.
В мире много людей. Почти столько же мнений.
Проживаю жизнь так, чтобы избежать дорожки,
На которой поджидают свинки с рожками.
Посижу, подумаю об этом, свет не вы-ключай,
Посижу, поразмышляю и вы-пью чай.
Записываю всё, что приходит в голову,
Though I wanna try to select the best,
Стараюсь, чтоб мой рэп был, как алмаз следи олова,
И чтобы публика повскакивала со своих мест…
Мой майк - это мой меч, эта игра стоит свеч,
И я буду рэп писать, я не хочу на дно залечь,
И пусть публика мне снесёт голову с плеч,
Я ещё раз повторю: эта игра стоит свеч!
Мой майк - мой меч, игра стоит свеч,
Я пишу, как и писал, минусовка и речь,
Я свой трек отдаю в хип-хоп-печке испечь,
Чтоб подать его на стол, эта игра стоит свеч!
