A shot for every wasted year I’ve accomplished nothing, not one single thing to call my own, no words worth leaving, who would want to read them anyhow? Dust particles collecting on the picture frames are as thick as the bourbon is old, and the cracks that scale the wall act like a mirror highlighting every awkward flaw as I grow old. I entertain the prospect that I might die alone. Chance is slim that someone finds me before I’m reduced to bones. How could the end be happy?
Выстрел для каждого потерянного года я никогда ничего сделано , ни один предмет не называть свои собственные, ни слова стоит оставить , кто хотел бы , чтобы прочитать их все равно ? Частицы пыли собирают на фоторамок имеют такую же толщину , какбурбон стар, и трещины , что взобраться на стену акт , как зеркало подсветки каждый неловкий недостаток , как я старею . Я развлечь перспектива того, что я мог бы умереть в одиночестве. Шанс невелики, что кто-то найдет меня , прежде чем я сводится к кости . Как можнобыть счастливым концом ?
