Я любил ее. Не наверное, и не вроде.
Сомневался в себе, и что дважды два - четыре,
а теперь от моих сомнений меня воротит.
Поменялся бы местом с мишенью в забытом тире
или дал по газам на обрывистом повороте.
Да она-то любила. Я ей говорил об этом,
а она отмахнулась, как от настырной мухи.
Ей так хотелось быть альфой, но только бета
осталась в репертуаре. Ни сном, ни духом
не признавалась мне, что была поэтом.
Когда все закончилось, мне дали ее тетрадку.
(Так на руки маленьким детям дают котенка).
Я рвался к странице новой, как будто в драку.
Смотрелся, как в зеркало. Себя за рукав дергал.
Там были стихи в чернильных кровоподтеках.
Когда все закончилось, я долго курил и плакал,
хотя хохотал над драмой и мелодрамой.
Я вспомнил, как она покрасила губы лаком,
а после я целовал эти почти-что раны.
Я вспомнил, какая была. И она была, как…
Ожившая статуэтка с каминной полки,
гуляющая по крышам. Танцующая в ночи.
Под полной луной ей подпевали волки,
ее единственной песне с названием "Не молчи".
Она носила мои заспанные футболки,
клетчатые рубашки, фенечки, рюкзаки.
Я носил ее номер. В книжечке телефонной,
ключом от двери, к которой сменили уже замки.
Случайно обжег пальцы - где-то играла фоном
ее любимая песня - и стены стали узки.
Ее любимая песня. Про едущий эскалатор,
про то, что ни грамма правды в баннерах за спиной.
Пахло ее белым пористым шоколадом,
который она любила обмакивать в кофе латте,
и пахло еще ночью, что в поцелуй длиной.
Я хотел ей сказать. Когда-нибудь. Может, летом,
Я обещал ей Лето, и Осень, и красный шарф.
Я был ей на все ответом. Носил ее амулетом.
И если молчал о чем-то - боялся порой дышать.
Она, отвернувшись, тихо о чем-то шепталась с пледом.
Я не успел, как на последний поезд.
Может быть, спал, или писал повесть...
Кто-то сказал на ухо про сотню дурных таблеток,
кто-то про рак, а кто-то плел про автомобиль,
про крестики-нолики меж ее нервных клеток...
А я им молчал в лицо, что ее любил.
Мне хочется верить, что просто ушла - кошкой,
сменила стиль жизни, прическу и все номера,
а от меня - устала, множко или немножко.
…Но если уходит кошка,
она идет
умирать.
vk.com/stefaniadanilova I loved it. No probably not like.
To doubt yourself, and that twice two is four,
and now I have my doubts on goal.
It would be interchanged with the target in the forgotten dash
or made of gas on a steep turn.
Yes, she once loved. I told her about it,
and she waved as of annoying flies.
She wanted to be alpha, but a beta
He remained in the repertoire. Neither sleep nor spirit
I did not admit that she was a poet.
When it was over, I gave her a notebook.
(So in the hands of young children to give a kitten).
I rushed to the new page as if a fight.
I watched in the mirror. Himself sleeve tugging.
There are verses in the ink bruises.
When it was over, I smoked for a long time and cried,
while I am laughing at the drama and melodrama.
I remembered how she painted her lips with varnish,
and then I kissed the nearly-wounds.
I remembered what was. And she was, like ...
Revived statuette from the mantelpiece,
walk on the roofs. Dancing in the night.
Under the full moon she sang wolves
it is the only song with the title & quot; Do not be silent & quot ;.
She wore my sleepy t-shirts,
plaid shirt, Baubles, backpacks.
I wore her number. The booklet telephone,
the key to the door to which had changed the locks.
Accidentally burned fingers - somewhere playing background
her favorite song - and walls began to narrow.
Her favorite song. About riding the escalator,
about the fact that a gram of truth in the banners behind.
It smelled of her white porous chocolate,
she loved to dip in coffee latte,
and smell during the night, that long kiss.
I would like to say to her. Someday. Maybe in summer,
I promised her Summer and Autumn, and a red scarf.
I've been on her all the answers. She wore her amulet.
And if silent about something - afraid to breathe sometimes.
She turned away and quietly about something whispered to the rug.
I did not, as the last train.
Maybe he is sleeping or writing a story ...
Someone said in my ear about a hundred bad tablets
someone about cancer, while others wove about the car,
about noughts and crosses between its nerve cells ...
And I said nothing to them in person that loved her.
I want to believe that just left - a cat,
changed lifestyle, hairstyle and all the rooms,
and me - tired or slightly mnozhko.
... But if the cat goes,
she goes
die.
vk.com/stefaniadanilova | |
