Exposure
I
Our brains ache, in the merciless iced east winds that knife us …
Wearied we keep awake because the night is silent …
Low drooping flares confuse our memory of the salient …
Worried by silence, sentries whisper, curious, nervous,
But nothing happens.
Watching, we hear the mad gusts tugging on the wire.
Like twitching agonies of men among its brambles.
Northward incessantly, the flickering gunnery rumbles,
Far off, like a dull rumour of some other war.
What are we doing here?
The poignant misery of dawn begins to grow …
We only know war lasts, rain soaks, and clouds sag stormy.
Dawn massing in the east her melancholy army
Attacks once more in ranks on shivering ranks of gray,
But nothing happens.
Sudden successive flights of bullets streak the silence.
Less deadly than the air that shudders black with snow,
With sidelong flowing flakes that flock, pause and renew,
We watch them wandering up and down the wind’s nonchalance,
But nothing happens.
II
Pale flakes with lingering stealth come feeling for our faces–
We cringe in holes, back on forgotten dreams, and stare, snow-dazed,
Deep into grassier ditches. So we drowse, sun-dozed,
Littered with blossoms trickling where the blackbird fusses.
Is it that we are dying?
Slowly our ghosts drag home: glimpsing the sunk fires glozed
With crusted dark-red jewels; crickets jingle there;
For hours the innocent mice rejoice: the house is theirs;
Shutters and doors all closed: on us the doors are closed–
We turn back to our dying.
Since we believe not otherwise can kind fires burn;
Now ever suns smile true on child, or field, or fruit.
For God’s invincible spring our love is made afraid;
Therefore, not loath, we lie out here; therefore were born,
For love of God seems dying.
To-night, His frost will fasten on this mud and us,
Shrivelling many hands and puckering foreheads crisp.
The burying-party, picks and shovels in their shaking grasp,
Pause over half-known faces. All their eyes are ice,
But nothing happens.
- Wilfred Owen Воздействие
Я
Наши мозги болят, в беспощадных льдом восточных ветров нож нас ...
Утомленный мы бодрствовать, потому что ночью молчит ...
Низкие вспышки опущенные путать нашу память выступа ...
Обеспокоенный молчанием, часовые шепотом, любопытная, нервной,
Но ничего не происходит.
Смотря, мы слышим сумасшедшие порывы дергая на проводе.
Как подергивание муки мужчин среди ежевики.
К северу без умолку, мерцание артиллерийское грохочет,
Далеко, как тупой слух о какой-то другой войне.
Что мы здесь делаем?
Острое страдание рассвета начинает расти ...
Мы знаем только, длится война, дождь впитывается, и облака провисания бурной.
Рассвет массируя на востоке ее тоска армии
Нападения еще раз в рядах на дрожащих рядах серого,
Но ничего не происходит.
Внезапные последовательные рейсы пуль подряд молчание.
Меньше, чем смертельно воздуха, вздрагивает черный снег,
С косой течет хлопья, которые стекаются, пауза и возобновить,
Мы наблюдаем, что они бродят вверх и вниз беспечностью ветра,
Но ничего не происходит.
II
Бледные хлопья с затяжной стелс приходят чувство для нашей faces-
Мы съежиться в отверстия, обратно на забытых снов, и смотреть, снег ошеломленный,
Глубоко в grassier канавы. Таким образом, мы дремать, солнце дремал,
Переполненный с цветками капельных где дрозд суетится.
Разве что мы умираем?
Медленно наши призраки перетащить домой: бросив взгляд затонувших пожаров glozed
С норвежской темно-красные драгоценные камни; сверчки звон там;
Для часов невинные мыши радоваться: дом их;
Жалюзи и двери все закрыты: на нас двери с замкнутым
Мы вернемся к нашей смерти.
Поскольку мы считаем, не иначе может рода пожарами;
Теперь когда-либо солнц улыбаться правда на ребенка, или области, или фруктов.
Для непобедимой весной Бога наша любовь сделали боится;
Поэтому, не хотелось, то мы лжем здесь; Поэтому родились,
За любовь к Богу, кажется, умирает.
Сегодня вечером, Его мороз крепятся на этой грязи и нас,
Сморщивания много рук и сморщивание лбы хрустящей корочки.
Полигонный сторон, кирками и лопатами в их дрожащей хватки,
Пауза более половины известных лиц. Все их глаза лед,
Но ничего не происходит.
- Уилфред Оуэн Смотрите также: | |
