Горе в счастье, наука во лжи.
Слезы ненависти там, где сжигают мосты,
Где небо сияет вечным рассветом,
Где загасает звук неустанной свободы,
Где авторы книг сжигают бумагу.
Топчут искусство в надежде найти
Небольшую щепотку чистого,
Не запятнанного грязью вдохновения.
И куда же делись мыслители мира?
Те, что кричали: «Мир перед нами!»
И куда же пропала муза надежды
И краски, что скрасят блеклую жизнь?
Хотелось бы верить, что их просто не видно ,
Но нет их!
Ведь у них нет желания.
Нет желания делать, нет желания думать.
Но хоть надежда должна
Сохраниться в сердцах.
Woe to the happiness, the science of lying.
Tears of hatred where burned bridges,
Where the sky shines the eternal dawn,
Where zagasaet relentless sound of freedom
Where books are burned paper authors.
Stomp art in the hope of finding
A small pinch of pure,
Not stained with mud inspiration.
And where are gone thinkers of the world?
Those who shouted: "The world in front of us"
And where was lost the muse of hope
And the colors that will brighten faded life?
I would like to believe that they simply can not see,
But I do not have them!
After all, they have no desire.
There is no desire to do, there is no desire to think.
But at least I hope to be
Remain in the hearts.
