это замкнутый, круг каждый топит друг-друга,
есть и такие что за выгоду косит под друга.
кастинг на роль демиурга и что-то выйдет вдруг,
на деле психпалата, обыкновенный недуг.
тут стаканы с шалой или стаканы с водкой,
каждый находит выход, глупо решив что свой.
все по накатанной, катаемся на той же лодке,
в надежде парадокса - что у быта будет сбой.
кажется мы не там, где должны были быть,
круг замкнулся на нас, может гораздо раньше.
кролем в палитре дней нам остается плыть
с верой в кармане, что мы скоро станем старше,
стены станут тоньше, разум станет толще,
но будни те же будут в той же толще трупов.
как ни крути мы все вращаемся юлой по кругу
и этот мир ни мой, ни твой, как же все тупо,
как же все сложно. замкнулся в книгах,
огородился, забор из похуизма - бред,
рэп ваш - бред.
куплеты как отдушина на много-много лет.
это не сплин, но выхода и правда нет.
по кругу катится круг.
жизнь сотворила свой трюк - люди.
