Заезжий музыкант целуется с трубою.
Пассажи, по утрам, так просто, ни о чем.
Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом, прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна всего лишь по рублю.
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело. А я тебя люблю...
Трубач играет гимн, трубач потеет в гамме.
Трубач хрипит свое, и кашляет, хрипя...
Но, словно лик судьбы, он весь в оконной раме.
Да любит не тебя, а я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней, и новый плащ одену,
Чтоб пред топой проплыть, как поздний лист, кружа...
Не многого ль хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью...
Заезжий музыкант играет на трубе.
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..
Судьба... судьбы... судьбе... судьбою... о судьбе...
Судьба... судьбы... судьбе... судьбою... о судьбе...
