В брюхе у каждого из влюбленных
спит зародыш самоубийцы.
Иначе как объяснить, что добровольно
подвешиваешься на нити,
насаживаешься на спицы,
и доверяешься кукловоду.
А в глазах его, попеременно светлых и темных,
видишь себя или затасканной марионеткой,
или измученным полубогом,
выпрашивающим свободу.
И вроде бы черт с ним, да только бы не спалиться,
ведь середина зимы - это очень тяжелое время для тех,
кто делит постель не с тем человеком, -
конечно можно бы ради смеха
себя пару раз обозвать счастливцем,
но выдает с головой
нервный, дрожащий смех.
Рядом не с тем очень редко спокойно спится.
В середине зимы волосы, выстриженные под ноль
в самом начале лета,
отрастают настолько, что щекочут твои ключицы.
Время по циферблату подкрадывается к рассвету,
снегопад заливает, будто бы молоком, предместья,
середина зимы,
он решает что будет с тобою честным,
будет с тобою предельно честным.
Будет с тобою.
А это - не очень-то легкий выбор.
(и хрен с ним)
