С перрона сходим, 
вообразилось, 
что за границы, 
куда не снилось. 
Мы там сплели судьбу, 
соткали дом, 
Но потеряли нить. 
И всё путём. 
Своим путём, 
своей дорогой, 
Своим умом 
Да по чужим порогам. 
Время лишь ест года, 
Совсем не лечит. 
Такое чувство, что один. 
И гаснут свечи. 
Когда слетает дверь с петель, 
а сам с катушек, 
Задумывался ты - 
"а стало ль лучше?" 
Остаться 
Или проститься? 
Сперва стучаться, 
к концу терпенья - биться, 
Просить прощенья, 
громко спорить, 
быть автором 
не стоящих историй. 
И не задумываться 
меж чужих истерик, 
кого ещё сегодня 
бросило на берег. 
Быть средь живых руин 
в скопе глотать 
с них пыль и мох. 
И звать амбициями то, 
чего ещё не смог.