Время сводит счеты. Воняющий планом подъезд хрущевки.
Белые ночи после черных дней мелькают бусами вселенских четок.
Сотни тысяч ледяных иголок в мороз вонзаются в носы и щеки.
Каменный остров заметает снег и так хочется отсюда свалить (еще бы).
В нашем омуте черти топятся, да уж, порядком набедокурено.
Прозжена, прокуренна юность на местности неокультуренной.
Интеллектом не обезображены и бабки папаши не приумножили,
Так же наголо бриты башни, все те же плюшки, тришки, ножики.
Полно тут таких отмороженных, будто обколотых ледокаином.
Однажды, сынок, этот сонный подъезд и бутылка пиваса станут твоими —
Все эти духовные скрепы традиций во имя. В элиту не выписан пропуск.
Вниз по спирали, ведь путь остается тут только один — через тернии в пропасть.
Реальность разрубит, как лопасть глупую птицу, до тридцати по общагам ютиться,
Ведь вряд ли отец пристроит тебя в министерство юстиций.
Заглушая фрустрацию, пойло опять доведет до кондиции,
Так что ты бросишь тут даже пытаться куда-то прорваться, чего-то добиться.
Мама всплакнет над детскими фото: Что сделало с мальчиком
Субкультурное дрочево на кэжуальный прикид и футбольные матчи,
Марки кроссовок и патчи, да целая россыпь на сиге димящихся точек,
Весь этот хип-хоп и нацизм, все те коловраты и многоточия?
