Я сын подпольного рабочего-партийца.
Отец любил меня и очень дорожил,
Но извела его проклятая больница:
Туберкулез его в могилу положил.
И так оставшись без отцовского надзора,
Я бросил мать, а сам на улицу пошел,
И эта улица дала мне кличку вора,
И до решетки сам не знаю, как дошел.
А там пошло: по плану и без плана,
И в лагерях я побывал уже раз пять.
А в 33-м, по окончанию канала,
Решил я с преступностью порвать.
Приехал в город (позабыл его названье),
Решил на фабрику работать поступить.
Но мне сказали, что отбыл ты наказанье,
И просим впредь наш старый адрес позабыть.
И так шатался я от фабрики к заводу.
Везде я слышал один лишь разговор…
Так для чего я добывал себе свободу.
Когда по-прежнему, по-старому я – вор!
