Слетаясь в теплую весну, кричат грачи.
А я опять один заснул в рассвет почти.
Опять висел, качаясь дым под потолком
Слегка прокисшим молоком....
в висок стучали молотком.
Вином в распахнутом окне грозу алкал,
Как пес тоскливый, рвался к ней... Барбос... Полкан...
Загривком чувствуя ее руки тепло.
И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон.
Мастер, строку рисует за строкою,
Чтобы однажды книгу сжег вандал.
Счастье… Кто знает, что оно такое,
Где, с кем, как это будет и когда?
Ты для меня в одном лице и меч, и щит,
Мой дом, как пушкинский лицей – удел мужчин.
Сидят, родимые, дымят, все чаще пьют.
А как нарежутся -поют про долю горькую свою.
Черен их вой страной не разделенный,
Чисто, ну чисто русское кино.
Песни то про любовь, то про погоны,
А это, родная, в общем, все одно.
Слетаясь в теплую весну, кричат грачи.
А я опять один заснул в рассвет почти.
Загривком чувствуя ее руки тепло,
И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон.
Мастер строку рисует за строкою,
Чтобы однажды книгу сжег вандал.
Счастье… Кто знает, что оно такое?
Где, с кем, как это будет и когда? Woven into the warm spring rooks cry.
And again, I fell asleep in a nearly dawn.
Again, hanging, swinging the smoke under the ceiling
Slightly sour milk ....
hammering in the head.
Wine in an open window, the storm was hungry,
How dreary dog, rushed to her ... ... watchdog Polkan ...
Scruff of her hands feeling the heat.
And coming back for the glass, I was hitting the bow of the bow.
Master, draws a line-by-line,
To book once burned vandal.
Happiness ... Who knows what it is,
Where, with whom, how and when it will be?
You are my all in one and the sword and shield,
My house is like Pushkin Lyceum - the inheritance of men.
Sit, birthmarks, smoke, drink more often.
And how about narezhutsya -poyut share their bitter.
Cheren howling their country is not divided,
Clean, well, purely Russian cinema.
Song is about love, about the shoulder straps,
And that, my dear, in general, all the same.
Gathering in the warm spring, shout rooks.
And again, I fell asleep in a nearly dawn.
Scruff of her hands feeling the heat
And coming back for the glass, I was hitting the bow of the bow.
Wizard draws a line-by-line,
To book once burned vandal.
Happiness ... Who knows what it is?
Where, with whom, how and when it will be? Смотрите также: | |
