Жить у берегов Тихого,
Без имени, в пустой палатке.
Снять с себя все заплатки
И вдохнуть глубоко.
Мы падки на простоту,
На бездонное море в груди.
У другого миры похлеще,
Получше наших,
Но что делать, если - C'est La Vie?
Я был не сам и был счастлив,
Ведь даже тихое "здравствуй"
Растопит льды Северных Морей,
В которых утонет Рейн.
Что осталось в нас?
Сколько грусти и смеха?
Сколько объятий сделал каждый?
Сколько пройдено, потрачено?
Выплачено, выпито?
Сколько забытой сдачи,
И прочего быта?
Какая по счету бритва сточена?
Сколько ночей бессонных мы пережили?
Вишневых косточек в кулаке, пшеничных полей,
Скрепящих дверей и сонных улыбок ты видел?
Смеялся искренне или для вида?
Это не первая и не последняя битва,
Которую проиграешь.
Кто из нас
В руках несет нечто больше, чем боль;
Пьет что-то вкуснее, чем алкоголь,
И читает что-то лучше, чем Бредбэри?
Ведь куда не смотри, везде пустота.
И я не той, хто тобі потрібен.
И ты не та.
Жизнь как-то стала скучна без планшета,
Без подкожного 3G.
Это как адвокат без лжи,
Рассвет без Солнца,
Будто объятия без похлопывания по спине.
Милая, скажи мне, что такого в моих губах,
Ресницах, гоноре, кадыке,
Что ты предпочла остаться со мной, а не с кем-то другим?
Сколько дыма ты пропустила через себя?
Что за чертов обряд брать в руки табак
И пускать никотин в легкие?
Наверное, так делают лишь одинокие.
И то не всегда.
Скажи мне,
Почему все твои "да"
Означают лишь искренность и что-то святое?
Будто принцесса нашла героя
И беззаботно спускается с чердака
За поцелуем.
Почему мы держались за руку так крепко?
И любая таблетка, растворившись во мне,
Не спасет, так как ты
От пронзительный пустоты.
Музыка, книги, сотни проблем,
Депрессия, тлен, одиночество.
Все позади, ведь мы зодчие нашей судьбы.
И, проснувшись сегодня одной,
Помни, я был.
И буду рядом с тобой.
