Есть небольшое сельское кладбище в одном из отдаленных уголков России. Как почти все наши кладбища, оно являет вид печальный: окружающие его канавы давно заросли; серые деревянные кресты поникли и гниют под своими когда-то крашеными крышами; каменные плиты все сдвинуты, словно кто их подталкивает снизу; два-три ощипанных деревца едва дают скудную тень; овцы безвозбранно бродят по могилам... Но между ними есть одна, до которой не касается человек, которую не топчет животное: одни птицы садятся на нее и поют на заре. Железная ограда ее окружает; две молодые елки посажены по обоим ее концам: Евгений Базаров похоронен в этой могиле. К ней, из недалекой деревушки, часто приходят два уже дряхлые старичка — муж с женою. Поддерживая друг друга, идут они отяжелевшею походкой; приблизятся к ограде, припадут и станут на колени, и долго и горько плачут, и долго и внимательно смотрят на немой камень, под которым лежит их сын; поменяются коротким словом, пыль смахнут с камня да ветку елки поправят, и снова молятся, и не могут покинуть это место, откуда им как будто ближе до их сына, до воспоминаний о нем... Неужели их молитвы, их слезы бесплодны? Неужели любовь, святая, преданная любовь не всесильна? О нет! Какое бы страстное, грешное, бунтующее сердце ни скрылось в могиле, цветы, растущие на ней, безмятежно глядят на нас своими невинными глазами: не об одном вечном спокойствии говорят нам они, о том великом спокойствии «равнодушной» природы; они говорят также о вечном примирении и о жизни бесконечной... There is a small village graveyard in one of the remote corners of Russia. Like almost all our graveyards, it is the kind of sad: the surrounding ditch long been overgrown; gray wooden crosses slumped and rotting under their once painted roofs; flagstones all shifted, as if someone is pushing them from below; two or three trees plucked barely give meager shade; bezvozbranno sheep roam the tombs ... but between them there is one, which does not apply to a person who does not trample the animal: Some birds perch on it and sing at dawn. Iron fence surrounds it; Two young trees planted on both its ends: Evgeny Bazarov is buried in this grave. To her, from the near villages, often come to the two already decrepit old man - a husband and wife. Supporting each other, they are his heavy gait; They come close to the fence, and pripadut will be on his knees, and a long and bitter cry, and long and hard look at the silent stone under which their son lies; swap short word, brush away the dust from the stone branch tree so corrected, and pray again, and can not leave this place, where they seemed closer to their son, to the memories of him ... Do their prayers, their tears are fruitless? Is love, holy, faithful love is not all-powerful? Oh no! Whatever passionate, sinful, rebellious heart or hidden in the tomb, the flowers growing on it, serenely gazing at us with their innocent eyes: no one eternal peace they tell us about that great peace of "indifferent" nature; They also speak of eternal reconciliation and of infinite life ... | |
