Мне уже не больно.
Вроде бы.
Я не строю планов на завтра,
В сумке любимый автор
И три бутерброда.
Что-то продано,
Что-то куплено
И раздарено.
Стихи бестолковые.
Стихи матерные.
Я бездарен и
Не прошу понимать меня.
Не там и не с теми
Раскрываю душу.
На улице минус двадцать.
Я так люблю просыпаться
В своей постели
И засыпать
На своей подушке.
Мне кажется это
Самое настоящее счастье.
Солнце блестит,
Как новенький пенни,
Разгоняя хмурые тучи.
Бог одолжит на завтра
Немного сил
И терпения.
И я справлюсь.
Все получится
Ведь мне уже не больно.
I will not hurt.
It seems to be.
I do not make plans for tomorrow,
The bag favorite author
And three sandwiches.
It sells something,
Something purchased
And given away.
Poems stupid.
Poems obscene.
I am inept and
I do not ask me to understand.
Not here and not with those
I reveal the soul.
Outdoor minus twenty.
I love waking up
In his bed
And sleep
On his pillow.
I think this is
Most true happiness.
The sun shines,
As a brand new penny
Dispersing the gloomy clouds.
God will lend tomorrow
Few forces
And patience.
And I can handle.
All will
After all, I did not hurt.
