Только бы пережить этот июль. А там рукой подать до осени.
Выпить кофе и за сигаретами до магазина.
Все чаще мне кажется, что твоя любовь, не любовь вовсе,
А всего лишь пустышка резиновая.
Я сегодня стихи буду читать. На квартирнике. В семь.
Завтра надо не забыть для щенка купить ошейник.
Мне грустно думать, что твоя любовь, не любовь совсем,
А лишь мое бурное воображение.
Не хочу сегодня пить, но рука сама подливает в фужер.
И вот я заедаю свои горькие слезы черным хлебом.
Мне думается, что твоя любовь, не любовь уже,
А лишь сожаление о том, чего никогда не было.
Я полный дурак, не задумываясь, это скажет любой.
Слушаю сердце, в слова людей особо не вникая,
Но как бы там не было, твоя любовь теперь не любовь,
А хуйня какая-то.
Just to survive this July. And there close to the autumn.
Drink coffee and cigarettes from the shop.
Increasingly, it seems to me that your love is not love at all,
And only a rubber dummy.
Today I am going to read poetry. In the appartment. At seven.
Tomorrow, we must not forget to buy a puppy collar.
It saddens me to think that your love is not love at all,
And just my overactive imagination.
I do not want to drink today, but the hand she pours in a wine glass.
So I eater and his bitter tears of black bread.
It seems to me that your love is, love is not,
And the only regret, that never happened.
I'm a fool, do not hesitate to tell it all.
Listening to the heart, in the words of the people are not particularly penetrating,
But it was not there, your love is no longer love,
A kind of garbage.
