Под обложкой – сотня страниц.
Чем тебе не дело, дружок?
Почитай да посторонись,
Разберемся, кто здесь чужой.
Много ты напел, дуралей…
Что тебе до наших святынь?
На холодной этой земле
Не растут такие цветы.
Не растут цветы, говорю.
Да и календарь – к январю…
Старая, дурацкая роль.
Зрители давно по местам.
Столько лет ты верил в добро –
Только вот счастливей не стал.
Столько за три моря ходил –
И не разучился прощать…
Тоже мне, Синдбад-Аладдин, -
Или как тебя величать?
Дряхлая принцесса твоя
Улетела в злые края.
Так что – посиди, помолчи.
Хочешь, даже водки налью.
По ночам хмельные врачи
Сумасшедшим песни поют.
Плохонько – зато от души,
Как писали в книжке одной.
Слышишь? Это сердце шуршит
Мышкой в мышеловке грудной.
Выпей-ка, зверек, молока.
На свободу рано пока…
