Ты говоришь - знаешь, как это больно - открыться.
Развести руки, которые яростно держишь крестом на груди,
Не давая цветам в клетке грудной распуститься.
Сквозь ребро не давая лозе прорости.
Не давать обвить ей себя изнутри,
Боясь изнурительной раздирающей боли.
А не думал ли ты,
Что ждет тебя за последним витком?
О чувствах своих не кричат. Кричат из-за них.
Кричат и воют, словно раненый волк на луну.
Кричат, словно в 16 свои пережили на сотню лет лих,
В расколотом сердце, обличая, конечно, чужую вину,
Кричат.
Когда в очередной раз лоза разрывает мышцу в ребре.
А ты знаешь,
Что ждет тебя за последним витком?
Из артерий ключом изливается кровь.
Лоза продолжает своей бег.
Заставляя тебя рычать вновь и вновь.
Закручивая свой болезненный, с шипами, побег.
Пятная красными каплями души твоей серой снег.
Тщетно ловишь ртом воздух, в надежде узнать,
Что ждет тебя за последним витком.
Лоза обвила твои ребра, сдавила дыхание.
И замерла наконец.
Распустив свою чистую розу.
Свою Последнюю розу.
Твою первую любовь.
