Книги сами читают нас.
Вот представь, ты даже не знаешь,
что по берегу идешь сейчас -
будто волны листаешь.
На каком десятке утерян счет,
человек, как правило забывает.
А волна все идет, идет,
и книга не убывает.
Как на полках, стоят тома
невостребованные, но живые -
не по-зимнему кучевые
облака, берега, дома
с видом на реку, кукареку
и четвертым временем года,
вдруг под самое "не могу"
подкатившим...Они - природа,
разлучающая нас с тобой,
оставляемая на росстани,
но усиливающая прибой
в нашей памяти с расстояньем,
что проделывает авто
по ноябрьской дорожной каше...
Я закутываюсь в пальто,
городской предвкушая кашель.
Books themselves read us.
Picture this, you do not even know,
that along the coast you go now -
if wave flipping.
At some ten lost account
people tend to forget.
A wave of everything goes, goes,
and the book does not decrease.
As on the shelves, there are volumes
unclaimed, but alive -
not in winter cumulus
clouds, coast, houses
Overlooking the river, doodle
and the fourth season of the year,
suddenly under the same "can not"
Sliding Tackle ... They - the nature,
separates us from you,
entered at the Crossroads,
but reinforcing the surf
in our minds from a distance,
that does a car
on November traffic mess ...
I wrap up in coats,
City anticipation cough.
