я завидую тем, кто сейчас в Голландии курит марихуану,
а я тут синим винстоном давлюсь, и рыдаю навзрыд.
вашу мать, как же меня всё достало.
я хочу забыть, где у меня болит.
где твои ржавые реплики,
где моя недосказанность.
а разве правда изменит хоть что то? себе не ври.
у меня к тебе непроходящая привязанность,
а в конце этой пьесы будут одни нули.
что там, после следующего июня,
где новая жизнь, что окажется впоследствии только лишь новым бредом.
кого я в том августе поцелую,
и почему тебя там больше нету.
почему я забуду голос, цвет глаз
и никогда тебя может, в этой жизни, уже не встречу.
поговорим о будущем не сейчас,
будущее ничерта меня не излечит.
я живу непонятным уж третий по счёту год,
и где моё детство, что оборвалось?
что-то внутри никогда уже не умрёт.
знаешь, с этим совсем не жилось.
я и сейчас проклинаю каждую грёбанную минуту,
я теряю рассудок, я не о своём пою.
ты не станешь никем. тем более лучшим другом.
наверное всё потому
что тебя
люблю.
и в очертаниях помнить твои натуры,
с тебя рисовать сто тысяч страниц написанных мною поэм.
рождались стихи в голове у законченной дуры,
которая не понимает уже зачем,
зачем она любит, зачем она верит и ждёт чего то уже не святого,
зачем ей сдался последний год,
в котором всё клёво.
кроме того, что самого нужного больше не будет.
это история обо мне, о девочке, что тебя никогда не забудет.
ты идёшь с кем-то другим за ручку,
а мне неистово хочется выстрелить себе в висок,
чтобы больше не видеть по вечерам этот потолок и не смотреть внутрь себя сквозь белый бетон.
а всё остальное, давай, потом.
