это было в четверг, или в понедельник, да чёрт его знает когда,
жаркий летний день, и какой-то бездельник решил поиграть в проводах.
заискрило. и мне так хотелось впервые, чтоб всё было навсегда.
но купидон криворукий снова так чисто попал не туда.
и в нотах моих сменилась тональность,
и вновь заиграли стихи,
и душа, переставшая верить в реальность,
просила его руки.
и тогда я не знала совсем, что далеко не от счастья крича
я буду любить так верно и слепо,
любить своего палача.
о грустном теперь,
о маленьком свете в ночи.
не молчи, прошу тебя, только сейчас не молчи.
улыбнись, оттолкни - я выучила наизусть
тебя,
и улыбки твои,
и так будет пусть.
и, может, это так глупо, но то, что люди зовут любовью эти два с половиной умирало вместе со мной.
пишу тебе с болью, с той мёртвой болью.
в клетке я, под замком, пробыла тысячу тёмных дней,
истосковаться бы мне.
и никто мне не был теплей,
и холодней.
я в твоих руках свой возрождала пульс,
я в тебе лишь нашла то, чего так боюсь.
моя грусть.
моя светлая грусть о невозвратившихся боле днях.
ты стал самой ужасной частью,
частью самой меня.
и я, как будто упав с обледенелой крыши многоэтажки, должна была умереть,
но, посмотри, чёрт, посмотри, я живу,
я не оступлюсь. и впредь
я тебе не игрушка, а ты так хотел играть.
знаешь, я столько злилась. столько, что тебе не понять.
судьба не дала мне ни единого шанса,
мне не за что было держаться.
я пела, писала стихи, обещала себе не сдаваться, сдавалась, ходила по замкнутому пространству и всё лишь ради того,
чтобы ты остался.
чтобы с утра я встретила этим мной ненавистным "здравствуй",
чтобы не больно было прощаться. ты дальше властвуй, но я не раб твой больше, я не в твоих ногах,чёрт его побери, я не скажу тебе больше ни слова о любви. о своей любви.
и кто-то вздохнёт за плечами и нежно обнимет,
но никто мне не был так нужен, как нужен был ты мне.
и у этих отрезков нет времени, нет лица, числа и нет рода.
сменяется третья зима на календаре,
а внутри всё одна погода.
а люди-уроды уже привязали меня к тебе,
говорят о тебе,
напоминают о том, о чём не следует.
люди лишь промывают мне кости, а не просто беседуют. это бред.
ты во мне. я устало пишу этот многотысячный опиумный отсталый текст,
а в душе для других уже практически и не осталось мест.
и, чтобы ты понял,
я не поздравлю тебя с новым годом,
и с восемнадцатым днём рождения.
в одно воскресенье больше не останется сил, поверь мне.
и тот четверг, или понедельник, или среда
не повторятся больше уже никогда.
тебе не страшно меня потерять, ведь я для тебя - ничто,
я для тебя, не более чем осколок, попавший в карман пальто,
и выкинуть не порезавшись просто, как выкинуть мятый листок.
но на память тебе я оставлю свои миллиарды избитых строк. It was on Thursday, or Monday, but the devil knows where,
hot summer day, and some slacker decided to play in the wires.
sparkled. and I wanted so much the first time, that it was good.
but Cupid Krivorukov again so clean was not there.
and the score changed my tone,
and again played verses
and soul, ceased to believe in the reality,
He requested his hands.
and then I did not know at all, that is not far from the screaming of happiness
I will love so true and blindly,
love your executioner.
Now the bad news,
a small light in the night.
do not be silent, I beg you, just now do not be silent.
smile, push - I learned by heart
you,
and your smile,
and so will be it.
and maybe this is so stupid, but what people call love these two and a half died with me.
I write to you with pain, pain with the dead.
I'm in a cage, locked up, had spent a thousand dark days
I would miss badly.
and no I was not warmer,
and colder.
I revived your pulse is in your hands,
I found you just what I'm afraid so.
my sadness.
my sadness light on Bole days have not returned.
you've become the worst part,
Best part for me.
I like falling from an icy roof of high-rise buildings, should have died,
but, look, damn, look, I live,
I do not ostuplyus. continue
I'm not a toy, and so you want to play.
you know, I'm so angry. so that you do not understand.
fate did not give me any chance,
I never have been to stay.
I sang and wrote poetry promised myself not to give up, give in, went in a closed space, and all just for the sake of
you to stay.
so in the morning I met this hated me, "hello"
so that did not hurt to say goodbye. you continue to conquer, but I'm not your servant anymore, I do not in your legs, damn it hell, I can not tell you any more about love words. his love.
and someone sighs behind and gently hug,
but no I was not as necessary as you needed me.
and these segments no time, no person, number and no kind.
is replaced by a third winter in the calendar,
and everything inside one weather.
and people-freaks have tied me to you,
say about you
They remind us of what should not be.
people only washed my bones, and not just talk. that's bullshit.
You are inside me. I'm tired of writing this many thousands of opium backward text
but in my heart for others and have almost no space left.
and that you understand,
I congratulate you with the New Year,
and with the eighteenth birthday.
one Sunday no more strength left, believe me.
and the Thursday, or Monday, or Wednesday
will not be repeated longer than ever.
you are not afraid of losing me, because I'm for you - nothing
I have for you, no more than a fragment caught in his coat pocket,
and to throw out not to cut just like to throw out a crumpled piece of paper.
but on the memory of you I leave my battered billions of rows. Смотрите также: | |
