И я не помню, кто, когда и как
мне стал причиной нынешнего счастья -
быть может, поезда издалека,
в лицо колючий снег...и Вы - отчасти.
Я помню, как стояла на мосту,
в ночи, ждала кого-то, чтобы выпить -
и Вы прошли, ведя под ручку Ту,
которую любили; и мой выбор.
Мы были с ним так счастливы, месье!
Под гром фанфар и окрики шакалов...
Я, тщательно собравшая досье
на Вас, его сама потом сжигала.
Он целовал меня, как создавал
из своего ребра вторую Еву...
Для Вас была я черная вдова.
Но для Него я стала королевой.
Он душу мне скроил по лоскутам,
разбросанным по землям и по водам,
я стала вторить мартовским котам
и петь Ему бесчисленные оды!
Я с ним была готова под венец -
чего же только я ни сочинила!
Но, кажется, истории конец!
У автора закончились чернила!
Я отправляю письма в никуда,
они мне возвращаются на почту...
Посаженное древо никогда
не взрежет семенами эту почву.
И снова я стою на том мосту,
в каком-то платье низкого пошива...
А Вы уже окольцевали Ту,
и оттого мне, верно, так паршиво,
что вся Нева течет в моих глазах,
бессильна мне помочь Мария-дева,
что никому не может отказать,
и я пою:
ну где Вы,
где Вы,
где Вы...?
Речная даль сменяется морской.
Мои глаза, как городские окна,
зажгутся вечером голодною тоской.
Я так хочу...увидеть Вас...
и сдохнуть.
