Я всё ещё здесь.
После всех моих поверхностных мелкобуржуазных потрясений.
После маленьких комедий и отстиранных от крови воскресений.
После десяти лет молчания и одной ночи в разговорах с любовью всей моей жизни,
После неоновой темноты и воскового сияния я здесь. Навеки и присно.
Я видел мечты, которые вели странных людей в эластичный тупик, очень похожий на гипермаркет.
Я видел собаку в человеческой одежде. Она срала на тротуар.
Я видел, как лежит вечно молодой труп Колтрейна, а рядом гниёт заживо какой-нибудь Мортон Харкет,
И алкаши-прометеи ценою печени дарят мещанам очередной пожар.
Я всё ещё здесь. В рабстве иллюзий.
Топчусь на месте, и место называется рабочим.
Это не плантация, но кругозор приходится сузить,
Чтобы остаться в безопасности и не слишком отличаться от прочих.
Я слышу, как взрослые поют всё ту же песенку:
Встаньте, дети, встаньте в круг - из круга будет уже не выйти.
Вьются петли из верёвок карьерной лесенки,
Рвутся соединяющие людей эмоциональные нити.
Я здесь.
В квартире похожей на номер гостиницы.
В городе, созданном для туристов и фотографий.
Финский залив за окном не стоит чернильницы,
А здесь и сейчас - дороже всей моей биографии.
Я ощущал как мир сочувственно приобнял меня за плечи,
Я чувствовал спиной похожее на близкую долгожданную встречу,
Но как всегда встретил лишь себя...
Я закашлялся от дыма отечества,
Которое оформило на меня опекунство.
Кажется, я прячу что-то от человечества,
Как ребёнок, который не хочет делиться вкусным.
Но я верну этот долг. Природе или обществу - ещё не ясно.
А пока меня не поймали и не собрали улики
Остаётся парадоксальное ощущение того, что жизнь не напрасна.
Наверное, это типичная игра человека, живущего в мегаполисе.
У меня свои методы медитации,
Кармические круги продления медицинского полиса
И нирвана прокрастинации.
Я всё ещё здесь. Мечтал ли я об этом когда-то?
И о чём мечтать после того, как понял, что оправданные надежды - это оксюморон?
Люди вокруг плачут над своими зарплатами.
В обществе, где желание преподносится как главная ценность
Не все умеют смотреть на вещи с юмором.
Как всякий художник я писал свои картины на стене собственной тюрьмы.
Противопоставлял своё эго миллионам, продолжая стоять на глыбе слова "мы".
Я был воинственным пацифистом все эти дни, мой друг,
Но воевать художнику с обывателями должно быть стыдно.
И я объявляю другую войну -
Войну художникам, чьи банальные, пошлые краски
Стали настоящим проклятием для таких, как я
И опиумом для нашего доверчивого народа.
По их виду судят о целом виде.
Но время слишком нейтрально, чтобы остановить их.
Язык мой - враг хорошего.
Он отлично подходит для флирта или для описаний будущего или прошлого -
Что, в сущности, одно и то же.
Для языка нет, и не было разницы
В чьё сердце летят его снаряды,
и лишь потом становится ясно,
Что говорить словами - значит не быть по-настоящему рядом.
Тишину можно только выключить.
Этим-то она и отличается от шума.
А мои слова не отличаются от шума ничем.
Ты слушаешь не меня, а некую сумму решённых или запущенных проблем.
Со стороны всё выглядит неподлинно.
Наверное, адская смесь, по которой ты и скучаешь,
Но тени исчезают в полдень, а то, что остается здесь -
Будет моментом, которого ты никогда не ценишь и не замечаешь.
Боюсь, моя жизнь мне нравится лишь потому,
Что я верю в то, что она изменится.
Эта формула, которая понятна уму,
Но душа как всегда ленится.
Но я рад остаться даже здесь.
В этой комедии положений, времён и мест.
В относительности фактов и неуклонности заблуждений...
I'm Still Here.
After all my superficial petty-bourgeois turmoil.
After a little comedies and washed off the blood from Sundays.
After ten years of silence and one night in conversation with the love of my life,
After a dark and waxy neon glow I'm here. Forever and ever.
I've seen dreams that were strange people in a flexible dead end, very similar to the hypermarket.
I saw a dog in human clothes. It is shit on the sidewalk.
I saw the corpse lies eternally young Coltrane, and near rotting alive any Morton Harket,
And alcoholics, Prometheus at the cost of the liver is presented once a fire philistines.
I'm Still Here. The bondage of illusion.
Marking time, and place of work is called.
This is not a plantation, but it is necessary to narrow the horizons,
To stay safe and not too different from the others.
I hear all the adults sing the same song:
Arise, children stand in a circle - the circle will no longer exit.
Twisted loop of rope career ladder,
Connecting people eager emotional thread.
I'm here.
The apartment is like a hotel room.
The town created for tourists and photos.
Gulf of Finland outside the window is not worth the ink tank,
And here and now - more of my biography.
I felt like the world sympathetically put his arm around my shoulders,
I felt my back like a close long-awaited meeting,
But as always I met only himself ...
I coughed from the smoke of the fatherland,
Who has drawn me custody.
I think I'm hiding something from humanity,
As a child, who does not want to share delicious.
But I will return the debt. Nature or society - is not yet clear.
And while I'm not caught and collected evidence
It remains a paradoxical feeling that life is not in vain.
Probably, this is a typical man's game, who lives in the city.
I have my own methods of meditation,
Karmic following the extension of medical policy
And Nirvana procrastination.
I'm Still Here. I dreamed about this once?
And what about the dream after realized that justified hope - is an oxymoron?
People around crying over their salaries.
In a society where the desire is presented as the main value
Not all are able to look at things with humor.
Like any artist, I wrote my own painting on the wall of the prison.
He opposes his ego millions, still standing on the rock of the word "we."
I was a militant pacifist all these days, my friend,
But war artist with the townsfolk should be ashamed.
And I declare another war -
War artists whose banal, vulgar paint
It became a real curse for people like me
And opium for our unsuspecting people.
In their mind they judge a whole state.
But time is too neutral, to stop them.
My tongue - the enemy of good.
It is great for flirting or for future or past descriptions -
That, in essence, the same.
For no language, and there was no difference
In whose heart is flying its shells,
and only then it becomes clear,
What to say the words - it means not to be really close.
Silence can only be shut down.
By this, it differs from the noise.
And my words are not different from the noise does.
You listen not to me, and a certain amount of solved or running problems.
From the side it looks inauthentic.
Probably a hell of a mixture for which you and miss,
But the shadows disappear at noon, but the fact remains that here -
It will be a moment that you will never appreciate or notice.
I'm afraid my life I like just because
What do I believe that it will change.
This formula, which is understood by the mind,
But the soul as always lazy.
But I'm happy to stay here even.
In this sitcom, times and places.
The relativity of facts and steadily errors ... Смотрите также: | |
