Цитадель
Петринский Михаил
Последний бой у старой цитадели,
У башни, что нависла над обрывом,
Собрались те, кто в битве уцелели,
И попрощались тихо, торопливо.
И в том бою, спиной упершись в небо,
Плечом к плечу в свой бой последний встали,
И друг за другом уходили в небыль,
Неся на теле росчерк острой стали.
И кровь струилась красная на чёрном,
Достанет ли вам силы, менестрели,
Чтобы воспеть геройство обреченных
Погибших без возврата и без цели.
Еще с трудом в свою победу веря,
Идут враги, безмолвные, как тени,
А я, с усмешкой загнанного зверя,
Отбросил щит на липкие ступени.
Пусть подождет меня еще минуту
Чертог забвенья, мрака и печали.
Остатком жизни смерть неся кому-то,
Я шел в последний бой с двумя мечами!
Вам этот бой запомнится надолго,
Полет клинков, рассекших мир на части,
Последний вой затравленного волка,
И два клинка, как проклятое счастье.
Какая ж мне еще нужна награда?
Когда вся жизнь сверкнет в последнем стоне:
Я упаду, красиво, как в балладах,
Сжав рукояти в стынущих ладонях… Citadel
Michael Petri
The last battle in the old citadel,
The tower, which looms over the precipice,
Gathered those who survived the battle,
And goodbye softly, hurriedly.
And in that fight, leaning back in the sky,
Shoulder to shoulder last stood in his battle,
And one after another went into fiction,
Carrying the body of acute stroke began.
And the blood streamed red on black,
Are you the strength to get, minstrels,
To glorify the heroism of the doomed
The dead without return and without a goal.
Another difficulty in believing his victory,
Go enemies silent as shadows,
And I, with a smile cornered beast,
I discard the shield on the sticky stage.
Let me wait a minute
Chamber of oblivion, darkness and sadness.
The remainder of life bringing death to someone,
I was in the last fight with two swords!
You will remember this fight for a long time,
Flight blades cut the world to pieces,
Last hunted wolf howling,
And two of the blade, as the accursed happiness.
What am I still need a reward?
When all life will sparkle in the last moan:
I fall, beautiful as in the ballads,
Gripping the handle in his hands ... stynuschih | |
