за неделю до сентября я читала список
и сходила с ума от перечня фраз, недоступных
и близких по духу слов, про любовь,мифологию,
остров снов, где живешь только ты и зеленый чай
вот такие скупые сны. ты скучай. но, прошу,
не по мне. там где Колизей, где березы
только на фотках друзей. я не слышу,
как ты поешь о дождях. а ведь это так важно.
и именно здесь я стою, мне в стране этой
негде сесть. и все только "фу", а когда "ура",
нынче ночью, а по идее с утра. в моей кухне
лампа потухла летом. и саша васильев узнал
об этом. я порву твой загранник в следующий раз,
чтоб не мокла бумага под краном из глаз.
чтоб не пялился на остановке старик, что по
молодости, видимо, также влип. не делать вид,
что все это было зря, не ждать март за
неделю до сентября. мое настроение воспоют
где-то рэпокладбищенские сонеты, спасибо кафке за это.
и следом с миру по строчке, мне куплеты,
с миру по радости, не, не сейчас, потехиной время,
потехиной час. потехиной - горе, потехиной - счатье,
я - грани, я в силах полярной власти. болезни лечить,
весьма безрассудно. цепляйся за миг, хватая попутно
плоды рябины. любовь - поле боя, а мы в нем мины,
ну же, взорвись для меня. стань восхождением на олимп,
стань тем, о чем мой личный дневник, стань конечной тягой
для тяжелых атлетов, для футбола - мячом, пером для поэтов.
стань леонидом, я буду сражаться, как триста мужчин,
стань причиной обдуманных мною причин. до морщин, до
впалых глаз и маразма листать настольную книгу оргазмов,
и ждать, терпеливо и трепетно помнить, что ты не любил
этих пошлых комнат в моей голове. так будь же посредником
между надеждой и грязью межкомнатной в блядских коттеджах.
подарки судьбы мне чужды, однако, и в темные дни
цвести буду маком. и миром заполню пустые пространства,
обвиняя в ошибках непостоянство. обвиняя взбалмошную
неделю, буду писать о тебе и верить, что дождь - это
бит, а мысли - стихи, мальчик-пай, не скучай и не грусти.
