С перрона сходим,
вообразилось,
что за границы,
куда не снилось.
Мы там сплели судьбу,
соткали дом,
Но потеряли нить.
И всё путём.
Своим путём,
своей дорогой,
Своим умом
Да по чужим порогам.
Время лишь ест года,
Совсем не лечит.
Такое чувство, что один.
И гаснут свечи.
Когда слетает дверь с петель,
а сам с катушек,
Задумывался ты -
"а стало ль лучше?"
Остаться
Или проститься?
Сперва стучаться,
к концу терпенья - биться,
Просить прощенья,
громко спорить,
быть автором
не стоящих историй.
И не задумываться
меж чужих истерик,
кого ещё сегодня
бросило на берег.
Быть средь живых руин
в скопе глотать
с них пыль и мох.
И звать амбициями то,
чего ещё не смог.