Жил один скрипач, молод и горяч.
Ласковый порывистый как ветер.
И в любви горя отдал он себя.
Той которой лучше нет на свете.
Плачь, скрипка моя плачь.
Расскажи о том как я тоскую.
Расскажи о ней, о любви моей.
Может быть она ко мне вернется.
В каждой жизни есть стремленье выше.
В каждом сердце радость есть и плач.
В воскресенье на эстраду вышел.
Нищий и оборванный скрипач.
А когда он медленно и грустно.
Вверх поднял огромные глаза.
Побледнели в зале все девчонки.
И на миг замолкли голоса.
Плачь, скрипка моя плачь.
А скрипач наигрывал на скрипке.
Строил горы человечьих мук.
И со стоном вырывались струны.
Из его ошеломленных рук.
Скрипка, скрипка не могу я больше.
Перестань родимая рыдать.
Пусть тебя как девушку нагую.
До утра ласкает твой скрипач.
Плачь, скрипка моя плачь.
Расскажи о том как я тоскую.
Расскажи о ней, о любви моей.
Может быть она ко мне вернется.
Плачь, скрипка моя плачь.
I lived a violinist, young and hot.
Tender gusty wind.
And in the grief of love he gave himself.
That is the best there is in the world.
Weep, my violin cry.
Tell me about how I miss.
Tell me about it, my love.
Maybe it will come back to me.
In every life there is a desire above.
In every heart there is joy and mourning.
On Sunday he came on stage.
Ragged beggar and a violinist.
And when he slowly and sadly.
Top raised huge eyes.
Paled all the girls in the audience.
And for a moment, silent voices.
Weep, my violin cry.
A violinist was playing the violin.
Built mountain is human suffering.
And with a groan escaped strings.
From his hand stunned.
Violin, a violin, I can not anymore.
Come on darling cry.
Let you like a girl naked.
Until the morning caresses your violin.
Weep, my violin cry.
Tell me about how I miss.
Tell me about it, my love.
Maybe it will come back to me.
Weep, my violin cry.
