Я так хотела тебе написать –
Бумага, чернила – но все не то.
Мутными каплями на тетрадь
Тихо текло.
Мои глаза разрисует февраль.
Лопнет остывшее стекло.
Трещины медленно двинутся вдаль –
Погаснет тепло.
Я знаю, все это было со мной.
Сомнений пустых угасает след.
В моих отражениях за спиной
Тот, кого нет.
Белым паром,
Белым покрывалом…
Ты становишься мертвым,
Становишься старым.
Конверты стопкой лежат аккуратно –
Десять дней туда, десять дней обратно.
Что-то такое говорят
Тому, кто все дела завершил.
Тихо в раздумьях мой карандаш
Остыл.
Слова вспоминаю все подряд,
Замечаю, как кончается день.
А на листке, как медленный яд,
Нежная тень.
Останется мало от этих дней,
Погаснет огней напрасный труд.
А звонкие кольца от прочных цепей
В песок упадут.
Белым паром,
Белым покрывалом…
Становлюсь бумагой,
Становлюсь пожаром.
Надо только прыгнуть в ящик безвозвратно –
Десять дней туда, десять дней обратно.
Белым паром,
Белым покрывалом…
Становлюсь бумагой,
Становлюсь пожаром.
Надо только прыгнуть в ящик безвозвратно –
Десять дней туда, можно без «обратно».
