И если Богу нужны гимнасты - он точно выберет нас с тобой, таких крикливых и голенастых, и вечно ржущих наперебой, таких совсем сотворенных наспех, на спор, придуманных на слабо.
Не тех, кто пьет здесь Мартини Бьянко и кормит розовых поросят, а нас, спокойно сопящих в ямке от силы метр на пятьдесят, таких, что режет в глазах - так ярко, штанами по ветру парусят, лисят, зубастых смешных крысят.
И если Богу нужны артисты, танцоры, клоуны и шуты, паяцы в шапочках золотистых, то это, ясно же, я и ты. Как брызги чьей-то неловкой кисти на приготовленные холсты, напортить, прыгнуть и укатиться, пока художник ушел в кусты. Обнять, смеяться до немоты.
Не тех, что смотрит с тоской мадоньей сквозь непроглядные облака, а нас - ведь нас не сыскать бездомней, больней, безвыходней и бездонней, мы спим на теплых его руках. Мы знаем запах его ладоней - полыни, пота и молока. Мы не покинем его пока.
Бери нас, Боже, скорее, ну же, бери в гимнасты, в шуты бери. Тебе же вряд ли совсем не нужен огонь, живущий у нас внутри, хоть на секундочку посмотри.
Господь молчит, я хочу купаться, вокруг прозрачно и горячо. Смешно и сладко немеют пальцы, когда ты тычешься мне в плечо.
Господь поймал нас еще мальками и каждый миг разделил на два. Вода шумит, огибая камни, шуршит нечесанная трава. И пахнет солнцем и васильками твоя пушистая голова. And if God wants gymnasts - he just chooses you and me, these loud and wading, and ever vying neighing, of the created quite a hurry, on a dare, invented on the weak.
Do not those who drink here Martini Bianco and feeds pink pigs, and we quietly snuffling in the hole on the strength of fifty meters, such that the cuts in the eyes - as bright pants downwind sails, foxes, toothy funny rats.
And if God wants actors, dancers, clowns and jesters, clowns caps in gold, it is clear, I am you. How to spray someone in the awkward hand made canvases disserve, jump and drove off, until the artist has left in the bushes. A hug, a laugh to muteness.
Not those that Madonna looks longingly through the impenetrable cloud, and we have - because we did not find the homeless, the sick, the hopelessness and the bottomless, we sleep in the warmth of his hands. We know the smell of his hands - wormwood, sweat and milk. We will not leave it yet.
Take us, O God, rather, come on, take in gymnasts, clowns take in. You are hardly does not need the fire, who lives within us, if only for a second look.
God is silent, I want to swim around in a transparent and hot. It's funny and sweet numb fingers when you poke me in the shoulder.
Lord caught us even fry and every moment shared by two. Water noise, skirting the rocks, rustling unkempt grass. And the smell of the sun and cornflowers your furry head. Смотрите также: | |
