На улице полночь. Свет догорает.
Высокие звезды видны.
Ты пишешь письмо мне, моя дорогая,
В пылающий адрес войны.
Как долго ты пишешь его, дорогая,
Окончишь и примешься вновь.
Зато я уверен: к переднему краю
Прорвется такая любовь!
...Давно мы из дома.Огни наших комнат
За дымом войны не видны.
Но тот, кого любят,
Но тот, кого помнят,
Как дома - и в дыме войны!
Теплее на фронте от ласковых писем.
Читая, за каждой строкой
Любимую видишь
И родину слышишь,
Как голос за тонкой стеной...
Мы скоро вернемся. Я знаю. Я верю.
И время такое придёт:
Останутся грусть и разлука за дверью
И в дом только радость войдёт.
И как-нибудь вечером вместе с тобою,
К плечу прижимаясь плечом,
Мы сядем и письма, как летопись боя,
Как хронику чувств, перечтём
At midnight on the street. Light burns.
High stars are visible.
You write a letter to me, my dear,
The address of the flaming war.
How long do you write it, dear,
Over and accept again.
But I am sure the front edge
It will break this love!
... For a long time we are out of our rooms doma.Ogni
During the war, the smoke can not be seen.
But the one who is loved,
But those who remember
Like home - and in the smoke of war!
Warmer at the front of affectionate letters.
Reading, for each line
see his beloved
And hear their homeland,
As the voice of the thin wall ...
We'll be back soon. I know. I believe.
And the time is come:
Remain sadness and separation at the door
And the house will enter only joy.
And one evening, together with you,
By pressing the shoulder shoulder
We will sit down and writing a chronicle of the fight,
As chronicled feelings perechtёm
