I
Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! едва
могу произнести
"жила" — единство даты
рожденья и когда ты
в моей горсти
рассыпалась, меня
смущает вычесть
одно из двух количеств
в пределах дня.
II
Затем, что дни для нас —
ничто. Всего лишь
ничто. Их не приколешь,
и пищей глаз
не сделаешь: они
на фоне белом,
не обладая телом,
незримы. Дни,
они как ты; верней,
что может весить
уменьшенный раз в десять
один из дней?
III
Сказать, что вовсе нет
тебя? Но что же
в руке моей так схоже
с тобой? и цвет —
не плод небытия.
По чьей подсказке
и так кладутся краски?
Навряд ли я,
бормочущий комок
слов, чуждых цвету,
вообразить бы эту
палитру смог.
IV
На крылышках твоих
зрачки, ресницы —
красавицы ли, птицы —
обрывки чьих,
скажи мне, это лиц
портрет летучий?
Каких, скажи, твой случай
частиц, крупиц
являет натюрморт:
вещей, плодов ли?
и даже рыбной ловли
трофей простерт.
V
Возможно, ты — пейзаж,
и, взявши лупу,
я обнаружу группу
нимф, пляску, пляж.
Светло ли там, как днем?
иль там уныло,
как ночью? и светило
какое в нем
взошло на небосклон?
чьи в нем фигуры?
Скажи, с какой натуры
был сделан он?
VI
Я думаю, что ты —
и то и это:
звезды, лица, предмета
в тебе черты.
Кто был тот ювелир,
что, бровь не хмуря,
нанес в миниатюре
на них тот мир,
что сводит нас с ума,
берет нас в клещи,
где ты, как мысль о вещи,
мы — вещь сама?
VII
Скажи, зачем узор
такой был даден
тебе всего лишь на день
в краю озер,
чья амальгама впрок
хранит пространство?
А ты — лишает шанса
столь краткий срок
попасть в сачок,
затрепетать в ладони,
в момент погони
пленить зрачок.
VIII
Ты не ответишь мне
не по причине
застенчивости и не
со зла, и не
затем, что ты мертва.
Жива, мертва ли —
но каждой Божьей твари
как знак родства
дарован голос для
общенья, пенья:
продления мгновенья,
минуты, дня.
IX
А ты — ты лишена
сего залога.
Но, рассуждая строго,
так лучше: на
кой ляд быть у небес
в долгу, в реестре.
Не сокрушайся ж, если
твой век, твой вес
достойны немоты:
звук — тоже бремя.
Бесплотнее, чем время,
беззвучней ты.
X
Не ощущая, не
дожив до страха,
ты вьешься легче праха
над клумбой, вне
похожих на тюрьму
с ее удушьем
минувшего с грядущим,
и потому,
когда летишь на луг
желая корму,
приобретает форму
сам воздух вдруг.
XI
Так делает перо,
скользя по глади
расчерченной тетради,
не зная про
судьбу своей строки,
где мудрость, ересь
смешались, но доверясь
толчкам руки,
в чьих пальцах бьется речь
вполне немая,
не пыль с цветка снимая,
но тяжесть с плеч.
XII
Такая красота
и срок столь краткий,
соединясь, догадкой
кривят уста:
не высказать ясней,
что в самом деле
мир создан был без цели,
а если с ней,
то цель — не мы.
Друг-энтомолог,
для света нет иголок
и нет для тьмы.
XIII
Сказать тебе "Прощай"
как форме суток?
Есть люди, чей рассудок
стрижет лишай
забвенья; но взгляни:
тому виною
лишь то, что за спиною
у них не дни
с постелью на двоих,
не сны дремучи,
не прошлое — но тучи
сестер твоих!
XIV
Ты лучше, чем Ничто.
Верней: ты ближе
и зримее. Внутри же
на все на сто
ты родственна ему.
В твоем полете
оно достигло плоти;
и потому
ты в сутолке дневной
достойна взгляда
как легкая преграда
меж ним и мной.
1972 I
To say that you're dead?
But you lived a day.
Like a lot of sadness in a joke
Creator! barely
I can say
& quot; core & quot; - Unity of date
birthday and when you
my handfuls
I crumbled me
confused subtract
one of the two amounts of
within a day.
II
Then that day for us -
nothing. Only
nothing. They are not prikolesh,
eyes and food
do not they
on a white background,
not having a body,
invisible. Days,
they like you; rather,
that can weigh
reduced tenfold
One day?
III
To say that not at all
you? But what
in my hand so similar
with you? and color -
not the fruit of nothingness.
Whose tip
and so placed the paint?
Hardly I
muttering lump
words that are alien color
I imagine this would be
I could palette.
IV
On your wings
pupils, eyelashes -
Whether beauty, birds -
whose fragments,
Tell me, is people
portrait of a volatile?
What, tell your case
particle grains
It presents still life:
things, whether the fruit?
and even fishing
stretched out a trophy.
V
Maybe you - the landscape,
and, taking a magnifying glass,
I found a group
nymphs, dancing, beach.
Is there light as day?
il there dejectedly,
at night? and shining
what it
It rose in the sky?
whose shape it?
Tell me, how nature
it was made?
VI
I think you -
and then is:
star, faces, objects
traits in you.
Who was the jeweler,
that brow frown,
paid in miniature
for them the world
that drives us crazy,
It takes us to the mites,
where do you like the idea of things
we - the thing itself?
VII
Tell me, why pattern
this was Duden
you just one day
at the edge of lakes,
whose amalgam for the future
store space?
And you - deprives chance
such a short time
get into the net,
tremble in his hands,
at the time of the chase
capture pupil.
VIII
You did not answer me
not because
shyness and
from evil, and do not
then you're dead.
Alive, dead, whether -
but each of God's creatures
as a sign of kinship
vote for granted
Communication, singing:
extension moments,
minute of the day.
IX
And you - you are deprived of
this pledge.
But, speaking strictly,
so better to
hell do be at the heavens
in debt, in the registry.
Do not crush Well, if
your age, your weight
dumbness worthy:
sound - also a burden.
Disembodied than the time
you silently.
X
Not feeling not
before the age of fear,
You veshsya easier to dust
over the flowerbeds, is
Similar to prison
her suffocation
the past with the future,
because
When you fly on a meadow
wanting to feed,
takes the form of
Suddenly the air itself.
XI
So does the pen,
sliding on the smooth surface
lined with notebooks,
not knowing about the
the fate of his line,
Where is the wisdom of heresy
mixed, but the trust
hand tremors,
whose fingers beating it
completely silent,
not removing dust from the flower,
but the severity of his shoulders.
XII
So beauty
and such a short period,
Connect, guess
curve mouth:
not express more clearly,
in fact,
the world was created without a purpose,
and if it,
the goal - not us.
Friend entomologist,
for there is no light needles
and not for the darkness.
XIII
Say you & quot; Bye & quot;
as a form of day?
There are people whose minds
cuts shingles
oblivion; but look:
to blame
is that behind the back
they have not days
with a bed for two,
Dreams are not dense,
not the past - but the clouds
your sisters!
XIV
You're better than nothing.
Verneuil you closer
and visible. Inside
all one hundred
you are related to it.
In your flight
it reached the flesh;
and therefore
you're sutolke day
worthy glance
as light barrier
between him and me.
1972 | |
