Он в сентябре ушел из дома, вдогонку за коротким летом
Когда подул холодный ветер, верхушки сосен теребя.
Стоптал три пары башмаков в побеге от себя за светом
И не нашел ни света, ни лета, ни себя
По своей земле шел и собирал
Крики журавлей, запах цветов и трав
Он готов был всю землю обойти
Чтоб найти свою песню радости
В апреле он пришел домой неровной поступью по хвое
И молча рухнул на траву, закрыв свое лицо руками
Она плыла среди ветвей над непутевой головою
И уносясь к большой реке звенела с ручейками
В песне было все, что он собирал
В молодых глазах отблески костра
Капли янтаря на морском песке
Золотой огонь в белом облаке
А я закрыл свою тетрадь
И к циферблату подошел
Пора заканчивать писать –
На этот раз здесь все хорошо.