Пожары москвы не доходят до Питера,
Нам снова в северной мерзнуть обители.
Нам снова видеть суровые лица
пожарников, с крыш трехэтажных больниц
задолбавшихся каждые сутки спускать
эпотажно ликующих самоубийц,
Обезумевших в сером безлюдии города,
Режущих вены без всякого повода
по телевизору, в пафосных роликах...
Мы в запорошенных снегом домах
заливаем желудки свои алкоголем,
Бычкуя об стол сигаретный прах.
Встань на порог, руку протяни,
Возьми меня - идем прямо на огни.
Шаг от земли, пусть все это - сон,
Летит сознание, только я ведь в нем.
Заплачет малютка серебряный ангел
на наши холодные голые плечи,
И станет вдруг жутко при этих объятьях,
которые жгут, но от дрожи не лечат...
Нет, хватит! Я верю.
Это не так.
Все иначе!
иначе...
Да... Да!
Пусть старые краски давно уже сожжены
в сером полымени праздничных будней.
Пусть сказки, что некогда были сложены,
кажутся нам каждый миг безрассудней.
И пусть некрасивое красное сердце
упрятано нынче под черную маску.
Я верю, что есть еще тайная дверца,
ведущая в мир настоящего счастья.
Встань на порог, руку протяни,
Возьми меня - идем прямо на огни.
Шаг от земли, пусть все это - сон,
Летит сознание, только я ведь в нем.
