Заиграли волоса на ветру,
Да детвора с похмела по утру.
Закосили мужики от работ,
С баб ничком потечёт ручьём пот.
На дороге клубится пыль
От немецких шестисотых кобыл.
Сотворит ПСИХОтворение поэт,
И посадят его в лазарет.
Светит солнце - чудесный день
Мне писать об этом не лень.
Хотя после уже будет вечер -
Зажигайте-ка, люди, свечи.
Ну, что ты, не печалься, дружище
100 грамм выпей. нету? - поищем
Понеслась родимая песня...
Весна, мать её... хоть ты тресни!
Такое дело - загуляла душа
Оттого, что любовь прошла.
Я весне пропою эту оду,
Ну а вы не просрите свободу.
а коль бухать, дак бухать по-чёрному!
раз посмеяться никто не смог!
а подыхать, дак свете беленьком,
а если с музыкой - то наутёк!
Петров Паша