Эти мутные будние дни,
Озадаченный правдой мало кто отличает,
Мало кто понимает зачем скитаться без памяти,
В холодный этот мороз замерзая в отчаяньи.
Ну а Москву заметает, постоянный этот лед,
Постоянные пробки, нервы все на пределе,
Кто-то терпит это все, кому-то все равно,
Остается равнодушным в восприятии темы.
Кому-то все простили, а кто-то в клетке бъется,
Разбиты руки в кровь - он больше ничего не добъется,
Один против толпы, в пристанище уродов,
И остается надежда о том, что кто-то поможет.
Услышит этот крик, протянет тебе руку,
Испепелит страдания твои терзавшие душу
Залечит раны, заменит ту печаль на радость,
Появится слабость. Как будто ничего не надо.
Закроешь молча глаза, поддашься этой слабости,
И больше ничего не надо кроме данной радости,
Ведь ты свободен, спасен, в руке рука спасителя,
Казалось можно дальше жить, но только жить очень сложно.
Порою так тревожно, уносит все в унисон,
Веры в себя, в свои силы луною затмевает,
И заставляет противиться собственной чести,
Хороший настрой, и чувство этой кровной мести.
Уже не те амбиции, не те пародии,
В блокноте только правда, лишенная иронии,
Афера вольности в остатках потухших надежд
И что же будет дальше? А дальше интересно.
